Dia de greve , dia de trabalho

A hora da baixaria

2012-03-03T05:41:00.004-08:00

Depois do Baile da Corte, aquele evento de alto nível que comemorou os 30 anos de SIBiUSP apenas com o primeiro escalão, chegou a hora da "ralé", nós. Teremos uma festa para todo mundo, que já está sendo chamada pela biblio-galera de “Churrascão dos Diferenciados” modelo SIBi. Que ótimo, que legal, mas eu não vou. Só vou participar de festinhas institucionais promovidas pelo DT quando o mesmo resolver considerar os bibliotecários e outros profissionais que trabalham nas bibliotecas como parte do sistema, gente que merece ser ouvida e participar das decisões.

Enquanto formos considerados apenas como mão-de-obra reserva para “contribuir” quando faltam braços, pernas ou cérebros na cúpula, fico com churrasquinho do Sintusp.

Tive a impressão de que nossa diretora do SIBi, pessoa de quem eu gosto, ficou chateada porque poucas pessoas enviaram ao DT suas fotografias, com as quais ela pretendia prestar uma homenagem às equipes. Bem, talvez as pessoas não gostem de enviar fotos sem saber como e onde vão ser usadas. Talvez as pessoas não se sintam parte do sistema. Talvez as pessoas estejam cansadas, fartas, desiludidas e sem tempo de ficar escolhendo fotos e enviando ao DT, e preferissem que o pessoal do DT respondesse às suas questões e considerasse suas sugestões.

Eu, de minha parte, só mandarei fotos minhas no dia em que o SIBi tiver uma solução para o tratamento, armazenamento e distribuição de coleções de imagens.

O DT está organizando uma exposição no Museu da Língua Portuguesa. Boa ideia, uma exposição que vai mostrar as bibliotecas da USP para a comunidade, num local de muita visibilidade. Gostei. Pena que entre as personalidades que o DT escolheu entrevistar para fazer uns vídeos estão Fernando Henrique Cardoso e, pasmem, Marcelo Tas. FHC tudo bem, vai. Foi professor e presidente. Talvez o pessoal não tenha conseguido entrevistar o ex-presidente mais interessante e importante, o cara que fez história e continua fazendo, o Lula. Sobrou essa figura intelectual a caminho do esquecimento. Eu teria aproveitado a ocasião para perguntar “E por falar em livros, professor, o senhor já leu A privataria tucana”? Mas aposto que essa pergunta não foi feita.

Mas, mas, mas ... Marcelo Tas? O cara que apresenta um programa da TV Baixaria ao lado de um sujeito que acha que algumas mulheres deveriam ficar felizes por serem estupradas? Ou esse é o sujeito que já foi despedido porque mexeu com mulher poderosa, desculpem, não assisto esse tipo de programa. Marcelo Tas, o cara que chamou no blog dele uma unidade da USP, a FFLCH, de ”fedidíssima e decadente” merece mesmo ser escolhido para falar sobre bibliotecas pelo SIBi? Marcelo Tas já foi uma figura interessante na televisão, mas infelizmente afundou na baixaria.

Se continuarmos nessa linha, onde vamos parar? O pessoal na reunião de diretores de biblioteca arriscava palpites sobre os próximos convidados: Datena, Ratinho ... Esse último seria particularmente interessante, porque o título do vídeo poderia ser O Ratinho de Bibliotecas! Não seria lindo?

Mas, falando sério, colegas e estudantes. Não me lembro dos demais nomes, creio que todos são pessoas sérias, Mayana Zatz é um deles. Posições ideológicas, estéticas e culturais à parte, penso que vale protestar contra a escolha de Marcelo Tas apenas pelo insulto feito à FFLCH, que considero um a ofensa à Universidade de São Paulo.

Eduardo Suplicy

2012-02-10T17:38:00.000-08:00

1979: Quase meia-noite, ponto de ônibus em frente à ECA. Minhas amigas e eu estamos pedindo carona, porque não tem mais circular. Sim, naquela época todo mundo pedia carona nos horários mais esdrúxulos, e todo mundo dava. Carona, digo. Pára um carro grandão e bacana, cabem umas 4 meninas no banco de trás. Desconfiada do carro grande, porque o motorista parecia um motorista profissional, sobro sozinha no ponto. O homem no banco da frente, ao lado do suposto motorista, abre a porta e insiste. “Venha, venha, tem espaço aqui!”. Com vergonha de recusar, sento ao lado do homem magro e cheiroso, bonito e vagamente familiar. Ele só faz as perguntas de praxe para as meninas, onde vocês estudam, gostam do curso etc. Apenas um burguês gentil, afinal, que nos deposita em segurança na Vital Brasil. Quando descemos do carro, as meninas estão aos gritos: “Marina, você quase recusou a carona do SUPLICY e acabou sentando ao lado dele!”. Na época, Suplicy era um político jovem, tido e havido com um gato pelas moças. Era mesmo, de fato.

198_ (só bibliotecários vão entender essa data): Passeata no funcionalismo público em greve. A tropa de choque nos espera na Praça da República e acabamos cercados na Xavier de Toledo. Não dava para voltar, tinha bloqueio policial mais atrás. Nunca entendi isso, se eles não querem a gente no local, por que nos impedem de fugir? As lojas todas fecham as portas e ficamos encurralados. Clima de tensão, quem já levou bomba uma vez sabe como é. Claustrofóbica e alérgica, olho em volta e não encontro rota de fuga. Fico imaginando o que aconteceria se a cavalaria nos atacasse ali, naquele lugar. Pânico. Nesse momento uma frase começa a correr a passeata, transmitida pelos seguranças do movimento e pessoas que estavam na linha de frente: o Suplicy está aí, o Suplicy está aí ... Um rapaz conta, olhos arregalados: O Suplicy tirou a bomba da mão do policial! Suplicy e Erundina negociam com a tropa de choque e prosseguimos aliviados e ilesos até nosso destino.

200- (bibliotecários?): Greve interminável, com impasse sério. Reitoria não quer mais negociar, ameaça cortar os salários. O movimento resolve apelar para ajuda externa, Suplicy é o único a vir ajudar. Dia de chuva e frio, lá está o senador com seu guarda-chuva aberto, falando ao celular com o reitor que não queria mais falar com ninguém. Funcionou. A intervenção de um senador era, talvez, o pretexto que ele precisava para resolver o impasse e não ser trucidado pelos gorilas da ala dura.

Inacreditavelmente, Suplicy foi convidado para a festa de fim de greve e, inacreditavelmente, veio. Previsivelmente, subiu no palco e cantamos juntos Blowin' in the Wind. Tive vontade de ir cumprimentá-lo, mas não fui. Não sei fazer essas coisas.

Fevereiro de 2012: Suplicy denuncia abuso sexual por parte de policiais no dia da desocupação do Pinheirinho. Suplicy recita versos de Wando no plenário e a imprensa gargalha.

Tudo bem. Podem rir, podem debochar o quanto quiserem. Eu não rio. Tenho algumas dívidas acumuladas com Eduardo Suplicy.

The answer, my friend, is blowin' in the wind.

É um assalto

2012-02-06T12:31:00.000-08:00

As bibliotecas da USP sempre foram roubadas por gente que sabe perfeitamente o valor do que está roubando. Um indivíduo com cara de estudante pegava o livro com suas próprias patas, enfiava sob a roupa e saía com cara de paisagem, desejando um bom dia aos funcionários, esse era o furto típico que acontecia antes de termos câmeras de vigilância, controles eletromagnéticos e salas fechadas e climatizadas para as obras raras ou de maior valor, onde só entram funcionários.

Nada que um profissional mais agressivo e um revólver na cara dos funcionários da biblioteca não resolvam, como demonstrou o assalto ocorrido no Instituto de Botânica do Estado de São Paulo. Temo que a era dos furtos tenha acabado e que estejamos na aurora da era dos assaltos. E se trancarmos os livros de valiosos em cofres e instalarmos detectores de metal em nossas portas, provavelmente veremos o início da era dos sequestros de bibliotecários na porta de suas casas, com direito a famílias transformadas em reféns, como acontece às vezes com os pobres dos gerentes de bancos.

Em todos esses anos de furtos, que ainda acontecem apesar de todas as medidas de segurança, cansei de ver colegas voltando da delegacia deprimidos e humilhados com o pouco interesse da polícia em furto de livros. Eram tratados como se estivessem incomodando os policiais, que têm mais o que fazer, com uma questão de pouca importância. Condescendência e comentários ligeiramente irônicos eram a tônica geral do atendimento policial. Sempre achei estranho, porque pensava que se um livro ou uma revistas são suficientemente valiosos para serem subtraídos de uma biblioteca, poderia haver gente perigosa por trás desse negócio tão lucrativo. Sou tão bobinha.

Espero que a polícia considere esse assalto suficientemente grave para motivar uma investigação séria. Tá bom assim ou precisa mais? Precisa de morte?

A opinião pública e a imprensa parecem bastante preocupados com o destino desses livros, embora ninguém se importe muito com as pessoas que tiveram uma arma apontada para suas caras. Pelo contrário, vi um comentário no Facebook de alguém perguntando por que os livros “não forão (sic), protegidos se já havia a informação de que seriam roubados”. Ora, eles foram, como informa a matéria no Estadão que motivou o comentário, mas ninguém esperava um assalto à mão armada. A mesma pessoa também pensa que os livros deveriam ter sido enviados a outro local e questiona se não teria sido o “sentimento de posse da biblioteca” que impediu isso.

Pronto, descobriram os culpados. Não foi um hipotético colecionador de livros de botânica, não foi uma possível quadrilha especializada com sólida experiência no ramo das bibliotecas, não foi o desinteresse histórico da polícia por roubo de livros. Foram os bibliotecários. E não é sempre assim? Se implantamos medidas de segurança, estamos “cerceando o direito à informação”. Se não conseguimos proteger convenientemente o acervo, estamos sendo relapsos e irresponsáveis. Se procuramos a polícia, somos uns chatos preocupados com bobagens. E quando somos assaltados, a culpa é nossa.

Dia de crítica

2012-01-29T17:10:00.000-08:00

Falta de senso crítico é algo que me aborrece muito, e me aborrece além da conta nos bibliotecários. Ora, a maioria das pessoas tem problemas nessa área, como prova a enorme audiência das novelas, do Big Brother, do Jornal Nacional e de coisas piores, se é que isso existe. Por que bibliotecários seriam diferentes? É simples, porque deveriam ser por obrigação profissional. Bibliotecários precisam de senso crítico tanto quanto atletas de musculatura e cantores de boa voz. Como vamos selecionar fontes de informação, orientar usuários na escolha das mesmas, indexar documentos, desenvolver políticas de formação de acervos e sem pensamento crítico e um mínimo de rigor no olhar?

Nas últimas semanas, alguns pequenos episódios me levaram a pensar nisso. Nada muito importante, mas às vezes as bobagens dizem muito mais sobre as pessoas do que parece. Circulou alegremente pelas redes sociais, logo após um repulsivo escândalo televisivo que não teria acontecido se as pessoas não consumissem lixo, uma imagem divulgada pela Febab (Federação Brasileira de Associações de Bibliotecários, Cientistas da Informação e Instituições), onde se lia que o BBB que o Brasil precisa é BASTANTE Bibliotecas Boas. Não, não foi um erro meu de digitação, vejam:

Não sei se foi a própria Febab que produziu esse primor de patriotismo, orgulho bibliotecário e falta de concordância, mas divulgaram no Facebook. Uma associação de bibliotecários não se deu conta do erro gramatical grosseiro e centenas de bibliotecários concordaram com a ideia, acharam tudo muito bonitinho replicaram, divulgaram e compartilharam febrilmente a bobagem. Chatice minha? Todo mundo fala desse assim? Claro, mas ninguém deveria escrever, principalmente quem está criticando um programa de televisão estúpido e tentando valorizar o que supostamente seria melhor e mais culto, a biblioteca. Compartilhei também a imagem, chamando a atenção para o erro. Alguns colegas também notaram e comentaram, mas vários outros continuaram divulgando sem qualquer observação. Não perceberam ou não deram importância?

Outro exemplo de bobagem nas redes sociais que todo mundo achou engraçadinho foi o post no blog de um bibliotecário intitulado 10 bibliotecários que mudaram a história, que o autor selecionou de uma lista maior publicada em outro site.

Sempre o eterno complexo de inferioridade da categoria. Precisamos tanto de filmes que mostrem bibliotecários de forma positiva, de personalidades relevantes que tenham sido bibliotecários para nos sentirmos menos desvalorizados ... Até parece que a nossa é a única profissão desprestigiada do mundo.

Na lista traduzida pelo colega temos, alem do indefectível Dewey que só nos sabemos quem é, escritores e outros personagens que se destacaram não por serem bibliotecários, mas por serem escritores, papas ou líderes revolucionários, não por terem trabalhado em biblioteca. Quase todos pouco ou nada têm a ver com o conceito atual de bibliotecário, como Casanova, aquele pilantra que escreveu umas memórias divertidíssimas (eu li) e acabou cuidando de uma biblioteca, lá no século 18. A cereja da lista é Laura Bush, cujos feitos notáveis que deveriam nos enchar de orgulho por sermos colegas são ter participado da campanha do marido (o George Jr, aquele das guerras), ter “apoiado iniciativas de formação de bibliotecários” e “visitado diversas bibliotecas pelo mundo”. Uau! Que impressionante! Nenhum deles me parece ter mudado muito a história, com provável exceção de Mao Tsetung, que não deve ter usado o CDD e o AACR2 para fazer a revolução chinesa. E de que nos serve saber que Laura Bush e o camarada Mao em algum momento foram mais ou menos nossos coleguinhas?

Depois de me emocionar até as lágrimas com a listinha de supostos colegas, dei uma espiada em alguns outros posts do mesmo blog, atraída por uma nuvem de tags bastante peculiar e descobri que o coleguinha escreve uns textos homofóbicos e parece acreditar que está acontecendo uma espécie de conspiração gay no Brasil e no mundo. Se você não for um fundamentalista católico, evite o blog do rapaz ou vai morrer de susto. O próximo post dele poderia ser Os 10 inquisidores que mais queimaram hereges no mundo.

Tudo bem, blogs e Facebook não são tudo nesta vida. Aí você pega uns artigos ditos acadêmicos da nossa área para ler e vê mais APUDs do que ideias no texto. O sujeito (a) não se dá ao trabalho de ler o texto que o outro citou nem que esteja diante de seu nariz exigindo apenas o esforço de uma busca rápida no Google acadêmico. Se a citação estiver incorreta, se um texto foi mal interpretado ou plagiado, tudo bem. Com sorte ninguém vai conferir mesmo. O mais triste é isso.

Meus pit bulls

2012-01-19T15:15:00.000-08:00

Na verdade eram os pit bulls do vizinho. Gosto muito de bichos, principalmente dos quadrúpedes com o corpo coberto de pelos que mamam quando são pequenos, mas só tive animais de estimação durante a infância. Porque minha mãe tomava conta deles. Eu mesma sou totalmente incapaz de cuidar de qualquer ser vivo, sou o tipo que mata cacto de sede. E também não acho certo ter um bichinho para deixá-lo o dia todo sozinho num apartamento.

Conheci esses pit bulls quando morava no Butantã e ia trabalhar a pé, na Cidade Universitária. Como o bairro tem muitas casas térreas com jardins, varandas e bichos, minha alegria era ir cumprimentando os gatos e cachorros que encontrava no caminho. A atriz Selma Egrei, que morava por lá, tinha muitos gatos. Sempre achei curioso que as pessoas de rosto felino geralmente gostem de gatos.

Na mesma rua morava um pit bull. Na época estava na moda criar pit bulls para virarem feras, e as histórias de gente mordida e mastigada por seus próprios cachorros apareciam na mídia toda semana. Sabia que a culpa não era dos pobres bichos, mas, fosse como fosse, pit bull não era minha raça preferida. Esse do qual falo era particularmente feio: um diabo castanho, com olhos amarelos, orelhas cortadas e uma boca imensa e larga. Uma cobra com patas, era o que o pobrezinho parecia. Eu nem conseguia cumprimentá-lo dizendo “cachorrinho bonito”, como fazia com os outros cachorros da rua. Ele era o “cachorrinho feio, cachorrinho feio ...” Tudo bem, ele não entendia mesmo. Nunca ouvi aquele bicho latir. Com aquela boca e aqueles músculos, nem precisava.

Mas na mesma casa apareceu um filhotinho da mesma raça, uma coisa linda e fofa, de pelagem preta e branca, cheia de dobrinhas e doces olhos castanhos. Fiquei encantada com o bichinho, ficava decepcionada quando ele não se fazia presente na entrada da casa. Um dia encontrei umas moças que moravam na vizinhança com as mãos enfiadas pelas grades da casa, brincando com o filhote. Para minha surpresa, o diabo de olhos amarelos foi chegando, com aquele andar meio bamboleante de lutador de sumô, e sentou perto da grade, quietinho. Queria carinho também! As moças não vacilaram, coçaram a ameaçadora cabeça e o queixo do feioso, fizeram muita festa. Perguntei se não era arriscado. Elas me explicaram que ele era conhecido delas, não iria mordê-las. E era um cachorro muito bonzinho, só arrumava encrenca com ele quem tentasse invadir a casa, coisa que achei muito razoável. O filhote, um menina, era filha dele. Não me arrisquei a imitá-las, mais por nojo do que medo. Cachorros costumam lamber mãos e eu não estava com vontade de caminhar por meia hora até o trabalho com a mão lambida, tentando lembrar de não coçar o olho.

A filhota foi crescendo e, meses depois, já estava quase do tamanho do pai, mas muito mais bonita. Deve ter saído à mãe. Na verdade eu já não o achava mais tão feio, principalmente quando olhava para mim com cara de bobo e ensaiava uma abanadinha do cotoco de rabo que lhe restava. Cachorro é cachorro, cada um tem lá sua beleza.

Numa dessas manhãs, enquanto conversávamos, passou em frente à casa um grupo de rapazes que reduziu um pouco o passo para olhar os cachorros. O macho imediatamente ficou alerta. Ele já me conhecia, mas os rapazes eram estranhos. Sem dizer um au-au, deu uns passos para trás e se posicionou em diagonal, ocupando metade da largura da casa. A cadelinha olhou para o pai e, como se obedecesse a algum comando, ocupou a outra metade, na diagonal contrária. Os dois formaram uma espécie de bico apontando para o portão. Impressionante. Não sei se era treinamento ou instinto, mas quando o macho estava só ficava bem no centro, olhando de frente para a rua. Com dois guardas, era diferente.

Hoje não moro mais no bairro e continuo gostando mais de outras raças, mas sempre que ouço falar de pit bulls lembro daqueles dois que foram “meus”, guardando sua casa como uma espécie de micro-legião romana quadrúpede em formação geométrica.

Dia de porrada

2012-01-16T15:33:00.000-08:00

Ao contrário de Fernando Pessoa, já conheci muita gente que levou porrada no sentido literal, e da polícia. Eu mesma escapei por sorte, e por pouco, em várias ocasiões.

Quando vi a foto que anda circulando pelo Facebook de um rapaz, identificado como um estudante do Piauí que teria sido espancado pela polícia, com o rosto ferido e cheio de sangue, lembrei-me de algumas situações que testemunhei. Não vou publicar a foto aqui porque não sei quem é o rapaz, não quem é a pessoa que postou, não sei se é fato ou se o rapaz concordaria em ver sua foto no meu blog. Sou antiga para essas coisas.

Nunca me esqueço da mulher que vi com o rosto sangrando que vi na Av. Paulista, logo depois que a polícia distribuiu porrada numa manifestação. Era uma professora da USP que eu conhecia de vista, mas não sabia o nome. Passou por mim amparada por uma amiga, com o rosto e os cabelos brancos cobertos de sangue. Aparentava ter uns 60 anos. Experimentei aquele sentimento confuso que me tenho às vezes em relação aos nossos professores: reclamo deles, critico, chamo de elitistas e arrogantes, mas não gosto quando gente que não os conhece fala mal deles e muito menos quando batem neles. E ainda me consolei pensando que o mais perto que o infeliz que fez aquilo já conseguiu chegar do conhecimento foi dar porrada na cabeça de uma professora. Um pensamento elitista, sem dúvida.

No dia seguinte à invasão do prédio do Depto de História pela tropa de choque, em 2009, escutei dois estudantes, no ônibus, falando de uma militante do movimento estudantil. Comentavam, achando muito engraçado, que ela ia para cima dos policiais e que deve ter ficado contente e realizada por ter levado porrada. O chavão de sempre: mulher gosta de apanhar e, se for militante, gosta de apanhar da polícia. Teve o que procurou. Eu também havia visto a moça em questão, pequena e magérrima, enfrentar um policial. Peitando, sem medo, como os homens fazem quando brigam entre si. Tudo bem, meninos. Ironizem, morram de rir. Vocês nunca saberão quanta coragem precisa ter uma mulher de 50 quilos para ir para cima de um PM com o dobro do peso, armado e protegido por um escudo. Para isso vocês precisariam ser mulheres, pesar 50 quilos e saber o que é coragem. Eu não gostaria de ser a namorada, mãe ou irmã de um desses rapazes alegres e precisar da ajuda deles numa situação de risco, dessas em que tamanho e massa muscular podem ser úteis.

Uma coisa leva à outra, e terminei lembrando um “causo” engraçado, contado por um funcionário da ECA, sujeito fortão com pinta de trabalhador braçal. Ele estava numa manifestação quando o pau quebrou feio e resolveu ficar por lá, à margem do gás, “disfarçado de população”, em suas próprias palavras. A estratégia não durou muito. Uma menina, aluna nossa que estava sendo “caçada” por um policial, correu em direção ao meu colega e se escondeu atrás dele, como uma criança em perigo. Que fazer? Sem alternativa, o cavalheiro teve que ser corajoso. Estufou o peito e chamou o policial: “Quer bater? Vem!”. O policial olhou, pensou um pouco e foi embora. Para que se arriscar com um cara forte se ele podia ir procurar outra menina para perseguir?

Abusos

2012-01-13T07:04:00.000-08:00

Muita gente lamenta a violência policial, mas ressalta que os estudantes também estão errados. Já ouvi e li muito essa frase. Parece que não se pode, nem mesmo diante de imagens tão elucidativas, afirmar que é errado a polícia agredir as pessoas sem motivo, ponto final. É preciso, de alguma forma, atribuir parte da culpa à vítima. Se os estudantes não estivessem ocupando o local, nada teria acontecido. Se o estudante não tivesse erguido o punho não teria chamado a atenção do policial. Se o estudante tivesse mostrado, submissamente, a carteirinha que o PM não tinha o direito de exigir, não teria sido agredido. Se o estudante fosse branco, como se espera que sejam todos os nossos alunos, não teria sido ameaçado com um revólver. Dá para sentir a desproporção entre os “dois lados”?

É um pensamento comum na USP que os estudantes estão exagerando, passando dos limites. Em alguns momentos estão mesmo, admito. Mas quando é que não foi assim? Desde que me entendo por gente da USP – aportei aqui em 1979 – existem militantes radicais, organizações sectárias, chatos de assembléia e ações polêmicas como as ocupações de prédios. E sempre existiram os tais "soldadinhos de partido", embora na minha época não se usasse essa expressão, que eu saiba.

O bloco F do CRUSP foi ocupado quando eu era estudante. Conheço gente, hoje muito elegante, que ocupoou o Bloco F e morou lá, nas condições mais pitorescas. Participei de atividades na Reitoria ocupada por uma legião de estudantes no meu último ano de ECA, 1982.

A diferença não é que os estudantes de hoje sejam mais radicais do que nós fomos. O problema é que hoje rebeldia virou defeito, falha de caráter e problema emocional. Quase vez menos gente vê a rebeldia como algo natural entre os jovens com senso crítico. Menos gente ainda considera a rebeldia algo necessário para o mundo, porque não chegou a viver situações em que se rebelar era a única coisa a fazer ou, se viveu, hoje acha melhor esquecer. Muita gente se acomodou, se acovardou e resolveu criar filhos mimados e fracos, com um respeito doentio à qualquer autoridade, mesmo que ilegítima.

Além das mudanças no mundo e no país, outro fator ajuda a explicar essa alergia às estrepolias estudantis: a participação nos movimentos de estudantes e funcionários na USP é bem menos do que já foi. No tempo em que muita gente participava, as pessoas estavam mais habituadas a acompanhar, manifestações políticas dos mais diferentes tipos. Sabiam como era um piquete ou uma ocupação de prédio, entendiam porque certas coisas aconteciam, estavam aqui para impedir que os mais afoitos fizessem maluquices. Mais gente testemunhava as ações polêmicas no momento em que ocorriam, o que é muito diferente de acompanhar reportagens da Globo e versões alucinadas dos fatos publicadas na Veja, sempre induzindo os desinformados a verem militantes como criminosos.

Professorinhas

2012-01-05T16:50:00.000-08:00

Sempre que ouço Ataulfo Alves cantando suas saudades da professorinha que lhe ensinou o be-a-bá lembro-me da megera que tive que encarar no primeiro ano do que na época se chamava "primeiro grau".

Tecnicamente não foi ela a minha primeira professora, porque antes da escola oficial andei frequentando uma escolinha perto de casa para treinar. Já estava meio alfabetizada quando caí nas garras da temível Dona Eugênia, uma dessas beatas deformadas pelo fanatismo religioso que deve ter inspirado diversas personagens de novelas de Dias Gomes, mas ela não poderia saber disso. Minha mãe foi avisada de que a professora, que a cidade inteira considerava ótima, era famosa também por não gostar de crianças que já haviam recebido algum tipo de instrução. Dona Eugênia provavelmente se via como uma espécie de santa e achava que ninguém neste mundo poderia ensinar melhor do que ela, muito menos antes dela. E por causa disso eu já comecei mal, tendo que mentir.

E não parou por aí. A mulher, cuja pele cinzenta e blusinhas eternamente abotoadas até o pescoço me assustavam muito, esperava das crianças um nível de carolice semelhante ao dela e nos forçava a “abaixar a cabecinha e rezar” antes de começar a aula. Isso acontecia numa escola pública. Acho que durante a ditadura ninguém dava muita pelota para a noção de estado laico, muito menos a megera em questão. Eu não era de rezar, minha família oficialmente católica na prática se lixava para padres e igrejas. Abaixar a cabecinha e fingir era algo que me incomodava, eu sentia que estava fazendo algo errado, mas não ousava enfrentá-la. Naquela época crianças não enfrentavam megeras. As segundas-feiras eram o meu terror, porque às vezes ela resolvia perguntar, sem dúvida imbuída das mais sagradas intenções, quem havia ido à missa no domingo. Quem não levantava a mão tinha que explicar o motivo. Morta de vergonha, eu mentia, sob os olhares acusadores das crianças que sabiam que eu nunca havia pisado na igreja. Ela também sabia, naturalmente, e me lançava um olhar gelado, e fazia sermões acusadores, mas nunca me confrontou diretamente. Provavelmente considerava mais divertido me torturar daquela maneira. Dona Eugênia pode não ter me ensinado o be-a-bá, mas me introduziu a conceitos que eu até então desconhecia: intolerância, injustiça, intimidação e hipocrisia. Uma verdadeira santa.

O tempo passou e eu logo aprendi que não se deve abaixar a cabecinha e mentir. Outras professoras carolas passaram pela minha vida, mas eu não tinha mais medo. Já havia aprendido a desprezá-las e confesso que levei muito tempo para aprender a respeitar pessoas religiosas.

Lá pelos 13 ou 14 anos tive outro embate, em outra escola pública da mesma cidade. Era o início da destruição do ensino público e minha escola, tida como uma das melhores do local, não era de fato grande coisa. Se não me engano, foi numa aula de algo que se chamava Educação Moral e Cívica, uma aberração da ditadura. Outra aberração da ditadura, a professora disso, resolveu perguntar, toda certa da resposta, se alguém na classe não acreditava em deus. Minha mão foi a única que se ergueu, para escândalo e gritaria geral. A aberração veio para cima de mim com toda a sua autoridade, mas autoridades também já não me intimidavam tanto. Choveram aos argumentos de praxe. Não me lembro o que respondi, com certeza alguma coisa ingênua e arrogante que fez a professora – chega de chamar a coitada de aberração – proclamar que na próxima aula iria trazer um livro que me provaria, sem possibilidade de contestação, a existência divina. Claro que a prodigiosa obra não apareceu. Se eu fosse uns dois anos mais velha teria perguntando “e aí, professora, cadê o livro”, mas fiquei na minha. O cinismo só veio mais tarde.

Hoje me divirto muitíssimo acompanhando os pegas do meu irmão ateu com as escolas que tentam, discretamente, empurrar religião para Isabela, minha sobrinha. Dando bronca em professora que falou em “papai do céu” para as crianças e se defendeu alegando que “papai do céu” não é deus. Tadinha. Posso ver a cara do meu irmãozinho perguntando: “é o quê, então, algo da família do coelho da Páscoa?” Também gosto de imaginar o que a invencível Isabela faria com uma professora que a mandasse abaixar a cabecinha ...

A Namorada do Psicopata

2011-12-15T16:28:00.000-08:00

O simples e belíssimo filme As canções, de Eduardo Coutinho, começa com uma mulher de olhos bonitos e voz agradável cantando Minha namorada, de Vinícius de Morais e Carlos Lyra. Ela recebeu a letra dessa canção numa carta de um ex-namorado que jamais esqueceu, e anda com as cartas dele na bolsa até hoje. A história é tocante, principalmente quando entrevemos, por trás da situação romântica, o que parecem ser os reais motivos pelos quais o namorado foi tão marcante na vida dela.

Mas, com todo o respeito e consideração pelos sentimentos dessa mulher, devo dizer que não suporto Minha namorada. A melodia é cativante e assobiável, na melhor tradição da vertente tontinha da Bossa Nova, mas a letra do Vinícius me causou aversão logo na primeira vez em que a escutei com atenção, ainda muito menina. Não sei por que a Amélia do Ataulfo Alves ficou com a fama que tem, Minha namorada é muito pior.

Trata-se, basicamente, de um homem dando instruções a uma mulher sobre como ela deve ser e se comportar se quiser ser uma COISA dele, “exatamente essa coisinha, essa coisa toda minha, que ninguém mais pode ser…”.

Para ser essa coisinha a pobre-coitada tem que pensar só no “mané” e estar disposta a ser dele até morrer, como naquelas histórias de psicopatas que a gente vê no Criminal Minds, esse seriado tão sensível da televisão. Autoritarismo da pior espécie, aquela que se apresenta sob o disfarce do carinho e das rimas em diminutivo.

E o hipócrita ainda diz que a namorada não deve “perder o jeitinho de chorar devarinho sem ninguém saber por que”. Ora, ele quer uma mulher que sofra de depressão? Quanto tempo vocês acham que levaria para ela escutar: “Chorando de novo? !? O que você quer, afinal? Te levo ao cinema, te dou presente de dia dos namorados, vou almoçar na CASA DA SUA MÃE e você fica aí, chorando!? NENHUM HOMEM AGUENTA ISSO!!!”

Eu diria que essa canção não é um pedido de namoro, é uma proposta de rendição incondicional, e sem contrapartida.

E isso tudo apenas para ser a namorada. E para ser a “amada pra valer”? Não sei bem o que compositor quis dizer com isso, mas suponho que envolva sexo. Com a amada ele vai transar. Fica mais complicado, porque o sujeito precisa funcionar, não é só ficar de mãos dadas sussurrando diminutivos. Bem, essa predestinada sem a qual ele quer morrer tem que seguir o caminho dele, mesmo que esse caminho seja triste para a infeliz da “amada pra valer”. E eu pensando que as pessoas que se amam deveriam escolher ou construir juntas um caminho, de comum acordo… Mas isso não é um pensamento de coisinha. E no final o poeta ainda tem a coragem de usar a palavra companheira, que significa exatamente o contrário da mulher descrita em seus versos.

Se um indivíduo me enviasse essa letra com intenções namorantes, creio que eu responderia algo assim: “Se você já tem especificações tão detalhadas, tente fazer uma licitação”. Ou: “Querido, assim nem a sua mamãe”. Ou ainda, de forma clássica: “Você tem se olhado no espelho ultimamente?” Deve ser por isso que não tive muitos namorados.

E olhem aqui a letra completa, para vocês não pensarem que estou exagerando:

Minha namorada (Vinícius de Moraes / Carlos Lyra)

Se você quer ser minha namorada
Ah, que linda namorada
Você poderia ser
Se quiser ser somente minha
Exatamente essa coisinha, essa coisa toda minha
Que ninguém mais pode ser…
Você tem que me fazer um juramento
De só ter um pensamento
Ser só minha até morrer…
E também de não perder esse jeitinho
De falar devagarinho
Essas histórias de você
E de repente me fazer muito carinho
E chorar bem de mansinho
Sem ninguém saber por quê…
E se mais do que minha namorada
Você quer ser minha amada
Minha amada, mas amada pra valer
Aquela amada pelo amor predestinada
Sem a qual a vida é nada
Sem a qual se quer morrer
Você tem que vir comigo em meu caminho
E talvez o meu caminho
Seja triste pra você…
Os seus olhos tem que ser só dos meus olhos
Os seus braços o meu ninho no silêncio de depois
E você tem que ser a estrela derradeira
Minha amiga e companheira
No infinito de nós dois.

E antes que alguém me chame de insensível, casca grossa, pessoa totalmente desprovida de romantismo (quase verdade), fria, cruel e radical (verdade), vou avisando que gosto de várias canções de amor. Por exemplo:

Tatuagem (Chico Buarque)
Quero ficar no teu corpo
Feito tatuagem
Que é pra te dar coragem
Prá seguir viagem
Quando a noite vem…

Três apitos (Noel Rosa)

Quando o apito da fábrica de tecidos
Vem ferir os meus ouvidos
Eu me lembro de você

Eu não existo sem você (Tom Jobim)

Eu sei e você sabe, já que a vida quis assim
Que nada nesse mundo levará você de mim

Valsa brasileira (Chico Buarque / Edu Lobo)

Vivia a te buscar
Porque pensando em ti
Corria contra o tempo
Eu descartava os dias
Em que não te vi
Como de um filme
A ação que não valeu

Fotografia (Tom Jobim)

Eu, você, nós dois
Aqui neste terraço à beira-mar
O sol já vai caindo e o seu olhar
Parece acompanhar a cor do mar

As vitrines (Chico Buarque)

Eu te vejo sumir por aí
Te avisei que a cidade era um vão

E mais: Amor barato (Chico e Francis Hime); Joana Francesa (Chico); Último desejo (Noel Rosa); Eu te amo (Chico); Boca da noite (Paulo Vanzolini) …

Um blog a mais

2011-12-13T13:18:00.000-08:00

Depois de uns 30 anos trabalhando com acervos audiovisuais na USP e vendo as necessidades dos usuários e dos produtores desses documentos sistematicamente ignoradas, não tenho mais muitas esperanças de que a gente venha a ter um bom catálogo para filmes, discos e fotografias e congêneres na USP.

Admito que, pela primeira vez em muitos anos, vejo nos colegas do DT-SIBi disposição para discutir a questão do tratamento desse material. Aquela postura de que só o AACR2 é deus e o formato MARC seu profeta, que não há nada para discutir porque já está tudo resolvido por essas duas entidades mágicas parece estar perdendo finalmente a força.

Documentos audiovisuais, cinema, arte e música não são prioridades por aqui, e não apenas por culpa dos bibliotecários. Essas coisas continuam sendo acessórios e, como tais, fora de qualquer lista de prioridades.

Mesmo assim, continuo descrente. Não vou desistir da briga, mas tenho que aposentar daqui a uns 20 anos, e posso morrer antes disso, então ...

Então estou diante da possibilidade de que todo o meu trabalho acabe se perdendo ou caindo no vazio. Sempre posso escrever trabalhinhos para os eventos da nossa área, afinal temos praticamente um por mês, e eventualmente vou fazer isso. Pelo menos para não ter que ouvir, daqui a uns 20 anos, que a culpa é toda minha por não ter me explicado direito.

Mas é tão chato ... A gente pesquisa, lê pilhas de artigos escritos e publicados em outros países, escreve míseras 15 páginas num estilo tedioso, prepara apresentação, pede verba pra viajar, viaja, fala em 15 minutos e pronto. Ninguém lê. E quando a USP pede pra gente cadastrar um currículo para ser avaliada, não pode botar trabalho apresentando nem artigo publicado, porque eles acham que funcionário não escreve. Nem sei como eles admitem que funcionário fala e pensa.

Enfim, me enchi disso tudo e resolvi fazer outro blog. Pelo menos é divertido, dá menos trabalho e as pessoas se interessam um pouco mais. Nesse outro blog vou escrever sobre minha experiência prática com documentação audiovisual, na esperança de conseguir trocar ideias com outros malucos que também gostam do assunto. Mas não vou parar com este aqui e, como sou atrapalhada, um dia vou acabar trocando as bolas e publicando aqui textos escritos para o outro, e vice-versa. Não reparem.

Visitem lá meu novo blog, por enquanto só tem um post:

A imagem, o som, o tempo

Dois caras

2011-12-10T05:46:00.000-08:00

Escrevi este texto em 2009 e postei no Memórias da ECA, rede social de ex-alunos da Escola de Comunicações e Artes criada pelo Luís Milanesi. Resolvi publicar aqui também, onde mais gente pode ler, como uma homenagem a tanto funcionários que não fizeram graduação, nem pós-graduação, e cuja importância na formação dos alunos nem sempre é reconhecida.

A memória transforma o passado de forma diferente para quem foi embora e para quem ficou. É mais difícil cobrir as recordações com aquela névoa abobada das saudades da juventude quando se está mais ou menos no mesmo espaço, de cara com muitas evidências da realidade.

Quase não tenho essas lembranças de porres e encontros estudantis, nem fotos de meninos sorridentes em trajes hoje ridículos. Na realidade, mal me lembro dos tempos de estudante. Sei que gostava da ECA, na época um ambiente de invejável tolerância, talvez o primeiro lugar aonde não me sentia mal, mesmo não sendo uma praia ou uma sala de cinema. Descobri que não consigo contar nem 10 colegas dos quais me lembro do nome e das feições. Dá para contar nos dedos das mãos do Lula, como ouvi alguém dizer no ônibus um dia desses.

Dos professores daquela época, lembro apenas daqueles com quem continuei convivendo durantes esses anos todos, tanto quanto funcionários convivem com professores aqui na USP. Os que mudaram ou sempre foram como foram, eu é que não sabia. Aqueles que vejo envelhecerem junto comigo, alguns que vi morrerem. Egon Schaden foi mais ou menos meu chefe por algum tempo, herdei sua espaçosa mesa de madeira. A linda professora de cabelo comprido e bela voz que encantava os meninos e que vi ser assolada por alguma doença longa e cruel, não tive coragem de procurar saber qual era. Algumas pessoas que encontro nos corredores, ligeiramente familiares, mas que nem cumprimento mais, porque não tenho certeza de que sejam quem estou pensando e porque sei que também não se lembrariam de mim.

Fui à inauguração do novo prédio do Departamento de Cinema, contra meus hábitos. Há funcionários, principalmente os portadores de cargos, que acreditam ser importante comparecer a esses eventos. Muitos até botam maquiagem, as mulheres ao menos, ainda não vi funcionários homens de batom e blush. Não me incluo nessa turma, mas cismei de ir. Confesso que esperava algum tipo de manifestação dos estudantes, afinal a reitora, hoje ex, estaria lá. Não houve. A única manifestação estudantil, além da invejável demonstração de apetite no coquetel, foi o discurso de um representante na cerimônia. Que velha estou, sobrevivi para ver isso, estudantes domados.

Ao sair, ainda no início do coquetel, vejo os funcionários do Departamento guardando equipamentos, arrumando a sala, enrolando cabos. Estavam lá alguns dos meus velhos colegas, mas nem todos. Não vi nem o Benê, Benedito de Oliveira, montador de negativos, nem o Felis, o projecionista Felisberto Belisso, aquele que emprestou seu nome ao projetor da bruxa Morgana do Castelo Rá-Tim-Bum. Talvez estivessem por lá e eu não os tenha visto. Estão os dois aposentados mas continuam trabalhando, porque esses caras são os caras. Entre as lembranças nem sempre agradáveis dos meus primeiros anos como funcionária da ECA, se fosse escolher os bons momentos, com certeza Benê e Felis estariam presentes na maioria deles.

O Benê jovem era uma figura impressionante, que me dava certo medo. Parecia um pouco com um feiticeiro índio de filme terror antigo, e eu via nele um olhar severo, assim meio bravio. Imaginem. Quem conhece sabe que poucas pessoas são mais doces e elegantes do que o Benê, coisa que descobri na primeira vez que precisei falar com ele, logo na primeira sílaba, ao ouvir sua voz. Benê me ensinou uma quantidade impressionante de coisas legais, como enrolar corretamente um filme, como fazer uma emenda na película partida sem deixar ar entre a fita adesiva e o material, e, principalmente, como impedir que as minhas mãos inábeis de aluna de biblioteconomia boboca destruíssem o acervo de filmes da Escola. Também me ensinou que a melhor forma de lidar com o triste evento de um filme que desenrolou todinho pelo chão durante a projeção é NÃO DEIXAR que isso aconteça. Porque depois que acontece, não existe um jeito prático e rápido de consertar a burrada. É só desembaraçar, limpar e enrolar tudo novamente, com cuidado e culpa, porque película é coisa frágil. Se for um longa-metragem, a operação pode levar horas e horas. Era. Uma cópia em 16 milímetros de India song, de Marguerite Duras, que resolvi projetar para mim mesma depos do trabalho. Gostava de fazer isso às vezes, à noite, sozinha. India song foi um dos filmes mais estranhos que projetei, deixei desenrolar e enrolei novamente na minha vida.

Não foi com mestre Felis que aprendi a projetar filmes em 16 mm, foi com o Jorge do Consulado da França, mas era ele que ia corrigindo os meus erros, sempre às gargalhadas. Também me dava ingressos de cortesia para sessões no Cineclube do Bixiga, onde trabalhava à noite. Eu tinha um pouco de vergonha de pedir, mas ficava contente com a gentileza. Num momento particularmente glorioso, fui com uns amigos e entramos todos de graça via Felis. Mas talvez minha aula mais notável com o Feliz tenha sido a de como reconhecer um filme de base nitrato, pelo método Felisberto Belisso. Filmes de nitrato, para quem não sabe, entram em combustão espontânea quando atingem certo grau de deterioração. A propósito disso, Felis contou uma de suas ótimas histórias de projecionista. Num evento sobre o Holocausto, projetou um filme de nitrato de um sobrevivente de campo de concentração, que guardava seu tesouro, já um tanto estragado, debaixo da cama! Imaginem, o velhinho era duplamente sobrevivente e não sabia. Mas, voltando à aula, meus problemas com nitrato aconteceram quando examinei algumas cópias 35 mm antigas recebidas havia pouco tempo e não encontrei a tranquilizadora palavrinha “safety” na borda da película. Pedi socorro ao Felis que me explicou como era o teste que os técnicos da Cinemateca Brasileira faziam, mas a gente não tinha material não, “então eu faço assim, fica olhando”. E cortou um pedaço do filme, pegou um isqueiro e zapt, tacou fogo. A coisa praticamente explode, de tão rápido que pega fogo. Era nitrato. Depois eu tive que me virar para me livrar daquelas coisas inflamáveis que estavam lá enroladas no chão da Filmoteca, feito umas sucuris. Quem deveria cuidar da Escola, só para variar, estava fazendo outras coisas, e não achei ouvidos interessados em prevenir um incêndio. Bocejaram-me que não seria possível levar os filmes para a Cinemateca porque não havia carro disponível naquela semana. Quem resolveu foi quem resolve sempre, quem trabalha: o projecionista, o montador de negativos e os motoristas. Com pena da minha aflição, Benê convenceu um deles, provavelmente um que já havia presenciado uma demonstração pirotécnica do Felis, a dar uma esticadinha até a Cinemateca e desovar minhas sucuris inflamáveis.

Foram essas lembranças, percebo agora, que me fizeram ir àquela inauguração.

Medos

2011-11-27T08:12:00.000-08:00

Alguns bibliotecários parecem morrer de medo das redes sociais.

Vejo muitos colegas usando animadamente esse recurso, tanto no exercício profissional, quanto na militância, na vida pessoal e na fronteira disso tudo, esse espaço flutuante que aumenta a cada dia. Os estudantes de biblioteconomia, então, fazem a festa. Professores e bibliotecários que "orientam" estagiários deviam prestar mais atenção no Twitter para entender alguns fatos da vida.

Mas alguns colegas têm medo mesmo. Sentimento que ninguém gosta de admitir, vem com vários disfarces. O desdém, por exemplo: isso é bobagem, coisa de adolescente. A eterna sobrecarga de trabalho: NÃO TENHO TEMPO para essas coisas. Que coisas? Ah, essas coisas aí. A explicação vem acompanhada por gesto vago de espantar algo com a mão. Dificuldades elementares com tecnologia fazem com que o uso de aplicativos simples vire uma operação demorada e assim, realmente, não há tempo que chegue.

Meu predileto é o grande clássico do imobilismo, o disfarce do planejamento: isso não é assim, é preciso ter critérios, políticas, regulamento, formulários, fluxos de trabalho, procedimentos, levantamento de necessidades "através" de questionários, metas quantitativas e qualitativas e estudo preliminar a ser aprovado pela Comissão de Biblioteca. Quem não quer se mexer gosta muito de usar a necessidade do planejamento, que nunca executa porque não sabe, como desculpa para brecar qualquer iniciativa de movimentação.

Tudo conversa. Esse pessoal tem é medo.

E o pior é que não é nem o medo da novidade são os mesmos velhos medos e dificuldades de sempre. Medo de não conseguir produzir uma frase com 140 caracteres sem erros gramaticais. Horror à informalidade: quem só consegue escrever "Prezados senhores, venho por meio da presente mensagem informar que" não vai fazer muito sucesso nas redes sociais. Medo de que os usuários critiquem e reclamem da biblioteca, e de não saber responder às críticas e reclamações. E o bom e velho medo de não saber o que dizer que assola eternamente as mentes pouco criativas.

E há também o pânico de perder o controle ao democratizar minimamente as relações entre a equipe e os usuários. Para fazer um trabalho minimamente interessante com redes sociais, não dá para submeter tudo à aprovação da chefia, certo? Ainda que existam critérios pré-definidos e que sejam tomados os cuidados obviamente necessários, é preciso deixar as pessoas mais ou menos livres para falar pela biblioteca, situação que assusta personalidades autoritárias. E atenção, personalidades tímidas, autoritárias e conservadoras são muito comuns na profissão, e não são raros os bibliotecários que combinam as três características. É possível que a profissão atraia pessoas com esse perfil, e que encontram nos cursos de biblioteconomia um bom contingente de professores igualmente tímidos, conservadores e autoritários. Talvez seja por esse motivo que a comunicação com os usuários é sempre uma dificuldade em tantas bibliotecas.

Se é difícil para as pessoas mais velhas acompanhar as mudanças mais ou menos frenéticas que estão acontecendo nas formas de comunicação e interação entre as pessoas, imaginem para instituições mais ou menos pesadas como são as bibliotecas, onde tudo é difícil, tudo demora e precisa de carimbo. Seria mais fácil se os mais velhos se dignassem a abrir caminho para os mais jovens e, quem sabe, aprendessem um pouco com eles.

Encontros com a Polícia

2011-11-20T10:46:00.000-08:00

Aconteceu durante uma greve, em meados da década de 1980. Fazíamos o que costumo chamar de “piquete dupla-face” na Reitoria: por fora uma camada de manifestantes tentando convencer os colegas a não entrarem para trabalhar, por dentro uma camada de policiais estimulando-os a fazer o contrário. Às vezes a situação ficava um tanto tensa. Algumas mulheres piqueteiras puxavam conversa com os policiais, na esperança de apanhar um pouco menos caso os moços resolvessem sentar porrada. Às vezes dava certo.

Eu, que nunca havia estado tão perto assim de policiais, achava interessante observar o comportamento deles. Alguns eram pessoas normais, perguntavam por que diabos moças como nós estavam metidas naquela confusão, pareciam até animados com a quantidade de mulheres que os cercavam. Normalmente suas atividades eram mais pesadas do que enfrentar mulheres num campus universitário.

Mas nem todos eram assim. Os menos sociáveis não gostavam de conversar e pareciam ter medo de nós. Diziam que éramos todos comunistas, que “nossos líderes” recebiam dinheiro de Moscou, que a gente queria transformar o Brasil numa ditadura comunista e assim por diante. Era quase impensável que, naquela época, ainda existissem pessoas que acreditassem nessas coisas. Mas eles acreditavam. Seus superiores, em quem confiavam, contavam esses histórias para eles. Como explicar que o Partido Comunista para o pessoal da USP era praticamente a direita? Não, melhor não. Mas algumas meninas bem que tentavam. Lembro de uma perguntando pro PM se ele sabia quem era Leon Trotsky …

O mais simpático, ou o único simpático de verdade era o Bigode. Chegou a confessar que achava que nós estávamos certos em defender nossos direitos, embora não aprovasse a “baderna” que estávamos aprontando. A baderna era o piquete. Bigode criticava os colegas que batiam em mulheres. Dizia que não era necessário, que eles sabiam como dominar gente desarmada e pouco perigosa sem machucar. Um dia deu uma pequena demonstração. Exibido, derrubou ou imobilizou diversos “atacantes”, sem usar violência propriamente dita.

Havia outro policial que se destacava por motivos inversos. Sempre tenso, não falava com ninguém, nem para nos chamar de comunistas. Tinha um olhar alucinado, e Bigode avisou pra gente ficar longe dele. Logo descobrimos que ele sabia do que falava.

Um dia aconteceu um confronto sério. A oposição à diretoria do Sindicato propôs invasão da Reitoria, a assembleia aprovou e, quase que imediatamente, oposição e diretoria subiram na laje do MAC para cumprir a tresloucada decisão. Os policiais, obviamente, não deixaram. Durante a confusão, vi o Alucinado sacar o revólver duas vezes. Bigode, que estava ao lado dele, segurou-o e o fez guardar a arma.
Por onde andam esses dois personagens? Espero que Bigode esteja bem, que não tenha levado um tiro em serviço. Quanto ao Alucinado, também espero que esteja bem, bem longe daqui. E torço para que não esteja no comando de nada.

Na mesma greve, ou talvez na anterior, não me lembro mais, tive a minha experiência mais animada com a tropa de choque, lá no Palácio dos Bandeirantes. Naquele dia o pessoal da USP apanhou seriamente, num daqueles momentos complicados da relação entre governo e população. Sabíamos que não poderíamos chegar aos portões do Palácio, porque o governador Quércia já havia avisado que era proibido, por ser área de segurança. Descemos do ônibus e vimos a barreira de homens à cavalo. Pensei que ficaríamos por lá, fazendo nossa manifestação em frente a eles, como de hábito. Não foi assim. os policiais simplesmente vieram para cima da multidão, jogando bombas e espancando quem conseguiam pegar. Ninguém esperava por aquilo, havia até mães com filhos pequenos naquele dia. Hoje ninguém mais faz isso, mas na época era comum levar crianças nas manifestações.

Eu corri e consegui escapar do policial que me perseguiu, em meio à fumaça do gás. Foi a primeira vez na minha vida que eu senti que poderia não sair com vida de uma situação. É claro que ninguém tinha a intenção de matar ninguém, mas a confusão era muito grande. Se eu caísse, se fosse pisoteada pelo cavalo ou pelos próprios manifestantes que corriam em desespero, o que poderia acontecer? Pensava nisso enquanto corria, sem olhar para os lados para não ver gente caída sendo espancada. Percebi que as pessoas que paravam para ajudar um companheiro caído apanhavam muito. Não parei para ajudar, mas também não atropelei ninguém, não empurrei nem pisei em cima de quem estava na minha frente. Consegui manter esse nível mínimo de racionalidade. Multidões assustadas podem ser bastante perigosas.

Aprendi coisas interessantes naquele dia, além de jamais ficar de bobeira na linha de frente da manifestação. Vi um grupo de 5 ou 6 policiais cercando um estudante que já estava no chão e batendo nele com os cassetetes. Não deixavam ninguém se aproximar para socorrê-lo e só pararam quando o rapaz teve uma convulsão. Por que isso?, perguntei depois para os militantes mais experientes. Que perigo poderia oferecer um rapaz caído? É para dar exemplo e aterrorizar os demais, me explicaram.

Também vi alguns militantes, em sua maioria mulheres, agarrando um companheiro que estava sendo preso. Gritavam, apanhavam, mas não desgrudavam do sujeito. Pra que fazer isso, perguntei depois para uma amiga que estava na confusão. Vocês achavam que iriam conseguir impedir os policiais de levarem o cara? Não, a ideia não era impedir que o companheiro fosse preso, mas ir com ele para a delegacia. Como os PMs sabiam que a polícia civil soltaria todo mundo, aproveitavam para bater muito em quem ia sozinho no camburão, antes de chegar à delegacia.

Depois desses tive outros encontros com a polícia, e pressinto que ainda terei vários. Como disse Marilena Chauí, isso não vai acabar nunca?

Agora estamos com a polícia dentro do campus, supostamente para “nossa proteção”. Uma polícia que já deu várias mostras de que tem ódio aos estudantes e que confunde movimentos sociais com banditismo ou terrorismo. Talvez não pensem mais que somos arruaceiros comunistas contratados por Moscou, mas vá saber o que andaram contando para eles nos últimos anos.

Esse ponto é interessante. Quem chamou a polícia deveria também ter explicado o que é a Universidade de São Paulo e quem são as pessoas que trabalham e estudam nela. Ninguém pensou em organizar palestras com nossos professores para os policiais? Que tal explicar para esses caras que alguns comportamentos que eles podem achar totalmente absurdos são normais entre determinados grupos uspianos? Como explicar à polícia os motivos pelos quais parte da comunidade não quer a presença deles no campus? Alguém avisou que na USP temos muitas bibliotecas e que eles podem frequentá-las, acessar a internet, pedir ajuda para um trabalho escolar? Não, creio que não. Deixem a polícia nos ver sempre como inimigos, assim é mais fácil.

Os marginais

2011-11-12T16:37:00.000-08:00

A despropositada, desastrada, estúpida, chocante e ofensiva ação da tropa de choque contra os estudantes e moradores do CRUSP no dia da desocupação da Reitoria me jogou num estado de ódio sufocado que parece até doença. Já passei por poucas e boas na Universidade de São Paulo, mas o sentimento de opressão que estou experimentando agora é inédito. Só duas coisas me consolam: ver as fotos e acompanhar as notícias da mobilização dos estudantes, a maior em muitos anos, e verificar que todos os intelectuais, professores e jornalistas decentes que escrevem sobre o fato se posicionam contra essa ação, com argumentação lógica e sólida. Do lado dos leitores de Veja e Marcelo Tas, que chegou a chamar a Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas de “fedídissima e decadente”, apenas insultos e preconceito.

Imagino que nem todas as pessoas que lêem este meu blog acompanhem de perto o movimento de estudantes e funcionários aqui da USP. E sei que muita gente ficou chocada com as imagens e relatos da ocupação da Reitoria por um grupo de estudantes de rosto coberto, entrando no prédio na marra. Normal. Pessoas de rosto coberto remetem a imagens de bandidos e terroristas. Ver um grupo aparentemente furioso forçando a entrada num prédio desperta em todos o medo da violação de sua própria casa, a sensação de que nada mais é sagrado. E depois vemos imagens de paredes pichadas, cadeiras quebradas, supostos coquetéis molotov. A polícia e a imprensa falam em depredação do patrimônio.

Embora eu não seja, em princípio, contra a ocupação de prédios como forma de protesto, questiono muito a validade de ações como essa última ocupação. Medidas de força decididas em assembleias tumultuadas e executadas por um grupo pequeno, além de impopulares, tendem a dividir o movimento. Nossa vanguarda é tão vanguarda que às vezes se esquece de olhar para trás e ver se vem alguém.

Mas vamos com calma todo mundo, principalmente na hora de fazer julgamentos. Equivocada ou não, a ocupação da Reitoria foi um ato político, não um ato de vandalismo. Esses estudantes entraram na Reitoria para exigir a saída da polícia do campus e a retirada de processos contra militantes, alunos e funcionários. Vandalismo seria quebrar tudo e ir embora para encher e cara, e, naturalmente, fumar maconha. E os danos ao patrimônio público? Bem, gente, é só a Reitoria. Sem ocupações e depredações não é lá muito melhor, sem contar que já vi muitos locais na USP em estado pior culpa de incompetência administrativa. É um prédio público pelo qual a gente paga, mas a insistência na expressão “depredar o patrimônio” tem um objetivo. Quando as pessoas ouvem essa palavra imediatamente a associam com patrimônio histórico ou cultural, e esquecem que não se trata disso. Não é um prédio tombado, não é um museu e não é uma BIBLIOTECA importante como a da Faculdade de Direito. Alguém se lembra do que aconteceu com essa Biblioteca?

E quem são esses “invasores” que teriam saído da Reitoria em dois ou três dias, isolados, provavelmente sem conseguir desencadear mais reações dos estudantes, se a PM não aparecesse por lá para transformar sua aventura em jornada heróica? Radicais do movimento estudantil, em sua maioria integrantes de organizações de extrema-esquerda, e provavelmente alguns outros entusiasmados sem ligações partidárias. Geralmente é esse pessoal que faz essas coisas. Não são marginais, não são bandidos, apenas militantes sectários, capazes de transformar uma assembleia num inferno interminável de discursos repetidos, questões de ordem inflamadas, manobras irritantes e, naturalmente, exasperantes declarações de voto. Para quem não frequenta assembleias, explico: declaração de voto é uma forma de falar um pouco mais, quando ninguém mais suporta ouvir nada; o cara vota e explica os motivos de seu voto. O mais engraçado é que eles explicam até porque se abstiveram, como se alguém estivesse interessado.

Essa é a face pública e insuportável desse pessoal. Mas quando a gente conversa com eles descobre outros aspectos. Conheço pessoalmente alguns, que também são funcionários e participam dos nossos movimentos. Gente com boa formação, que poderia conseguir empregos melhores, mas que opta por trabalhar em funções ditas “de peão” por motivação política, para mais ficar perto dos trabalhadores menos valorizados da Universidade. Suas convicções são profundas e sabem fundamentar seus argumentos tanto na realidade quanto na bibliografia, porque são gente que lê e estuda. Preocupam-se sinceramente com as condições de vida da população, porque em sua militância tomam contato com misérias que as pessoas de classe média que os acusam de “filhinhos de papai mimados” nem querem saber que existem. Em nome do que acreditam são capazes de enfrentar situações muito duras, arriscam-se a ser processados, expulsos da Universidade e até presos. E a serem cobertos de insultos na imprensa e nas redes sociais por gente que compra sem pensar o discurso da criminalização dos movimentos sociais. São capazes de enfrentar policiais da tropa de choque, e levar porrada e bala de borracha, e revidar.

Dentro desses partidos e organizações há pessoas de caráter discutível, que se aproveitam dos momentos mais “quentes” do movimento para extravasar frustrações pessoais? Provavelmente. Isso existe em qualquer grupo, e aposto meu estoque de geleias dietéticas como entre os facistóides que aplaudem a violência policial há um contingente ainda maior de pessoas com esse perfil.

No início da greve de 2009 um rapaz do PMCdoM (o Partido Mais Chato do Mundo) veio me oferecer seu jornal. Eu estava com meu melhor humor de cobra cascavel na TPM e respondi que o jornal dele era igualzinho à imprensa burguesa, só que com o sinal trocado. Ideias diferentes, mas a mesma manipulação que eles criticam nos outros jornais. Ele ficou meio irritado - admito que fui grosseira mesmo - e tentou argumentar comigo, mas o deixei falando sozinho. Naquele dia, definitivamente, eu não estava para meninos e jornais. Depois disso nos encontramos várias vezes, durante a greve. Sempre sorridente, ele me cumprimentava com beijinho, conversávamos civilizadamente. “Ainda vou te vender um jornal”, ameaçava, mas nunca mais tentou, nem me aborreceu com papo político. Isso se chama tolerância. Duvido um pouco que jovens da turma do “tem que dar borrachada nesses maconheiros de esquerda” saiba o significado dessa palavra.

Quem quer conhecer um pouco os estudantes da USP que valem a pena, veja esse texto bonito da Patrícia Pimenta:
http://pathellmanns.posterous.com/tolos-e-ouros

E também esse relato de uma estudante do Jornal do Campus, que acompanhou a desocupação:
http://www.facebook.com/notes/shayene-metri/desabafo-de-quem-tava-l%C3%A1-reintegra%C3%A7%C3%A3o-de-posse/233831886679892)

A USP, a polícia, o futuro

2011-11-06T16:59:00.000-08:00

Quando escrevi meu post anterior, eu ainda não era contra a presença da polícia no campus. Por medo, simplesmente. Quem fica esperando ônibus no campus nas férias, depois das seis da tarde, entende esse medo.

Mas mudei de ideia. Rápido, não? É o poder do discurso fascista, irracional e preconceituoso vomitado pela imprensa e redes sociais, que nesses últimos dias viraram redes de esgoto sociais. Depois de alguns dias lendo e ouvindo os pseudoargumentos mais escabrosos de gente desinformada e cheia de ódio, fiquei enojada. Não, essa não é a minha turma.

Sei perfeitamente que as pessoas que apóiam a presença da polícia no campus são, provavelmente, a maioria. E não são todos fascistas, são apenas pessoas que têm medo e que acreditam que o policiamento nos dá mais segurança. Mesmo que dê, o preço vai ser conviver com o medo dos abusos policiais.

Esses abusos já começaram a ocorrer, mas ninguém quer falar disso para não ser forçado a admitir uma realidade nada agradável. E vão continuar e vão aumentar, porque a maioria favorável à polícia se cala, não se manifesta e deixa que o discurso fascista cresça e fale por ela. As pessoas que saem por aí dizendo que a polícia tem mais é que sentar porrada nesses estudantes da USP “maconheiros” e esquerdistas estão legitimando e estimulando a violência policial, imaginando, talvez, que jamais serão atingidas por ela.

Não sei como isso vai acabar, mas visualizo um dos quadros possíveis. A polícia não vai sair da USP. Nenhum outro tipo de providência vai ser tomada, porque dá trabalho e custa caro. É mais conveniente imaginar que a polícia resolve tudo. A polícia vai resolver tudo do jeito que ela sabe, afinal de contas as pessoas que a chamaram estão satisfeitas. Os estudantes contrários à PM vão continuar resistindo, fazendo barulho e ocupando prédios. Os grupos mais radicais do movimento estudantil vão partir para ações cada vez mais contundentes. Animados pela presença da polícia e pelo apoio da comunidade às suas ações, os grupos da direita estudantil vão se fortalecer e partir para o ataque. Vamos ver conflitos cada vez mais violentos entre grupos de estudantes rivais no campus, é questão de tempo.

E um dia, um professor desses meio mal vestidos, estilo intelectual desencanado, vai ter um contato imediato do quarto grau com a polícia e não vai achar a mínima graça. A reação na unidade dele – ECA ou FFLCH – vai ser forte, o campus vai pegar fogo, mas a turma do “eu amo a PM” vai justificar a ação policial com base na aparência do docente. Frases:

“Mas onde já se viu professor com esse cabelo?! Não admira que o policial tenha se confundido.”

“São esses marginais que orientam os nossos jovens? Não é à toa que eles não respeitam mais nada”

E a Veja vai botar na capa a foto mais desfavorável do coitado, com a manchete: “Docente ou maconheiro?”.

A Reitoria vai instituir uma comissão para analisar “eventuais desacertos” na ação policial e a mobilização logo vai arrefecer.. .

Algumas semanas depois, outro professor vai ter seu quinhão de polícia. Mas dessa vez vai ser outro tipo de professor, daqueles mais próximos do topo da cadeia alimentar acadêmica, membro de uma comissão de prestígio. Acostumado a não ser contestado e pouco disposto a receber ordens, o professor vai perder a paciência, enfiar o dedo na cara do policial, chamá-lo de moleque e tascar-lhe o famoso “você sabe com quem está falando”. E vai ser levado para a delegacia, porque o evento acontecerá numa unidade onde os estudantes bonzinhos não têm o hábito de cercar viaturas e contestar autoridades.

Dessa vez até o Estadão vai ser prudente. Convenhamos, um pesquisador de tão elevada estirpe ... Mesmo a agressão verbal ao policial vai ser vista em perspectiva, afinal, o estresse da vida acadêmica, o peso das responsabilidades etc.

E então, quieta e discretamente, as viaturas vão começar a desaparecer do campus. Aos poucos, durante as férias, como aves migratórias.

Ah, não vai ser assim, não? Talvez não. É só um dos quadros possíveis.

Dias de resistência

2011-11-01T16:06:00.000-07:00

As previsíveis consequências da intensificação da ação da PM no campus já se aparecem. Aluno da ECA é abordado e revistado por ter “olhado feio” para os policiais, segundo o Jornal do Campus. Fiquei preocupada com isso, porque olhar bonito não é exatamente a minha especialidade, mas depois me lembrei de que sou mulher, meio velha e muito BRANCA, então acho que não corro tantos riscos. Poucos dias depois acontece o que está em todos os jornais: policiais tentam prender alunos que supostamente fumavam maconha, colegas reagem, policiais entram no prédio da Ciências Sociais atrás dos alunos e tudo acaba em ocupação do prédio em repúdio à presença da polícia no campus.

Parecem se confirmar os piores prognósticos dos que diziam que a polícia viria não para dar segurança, mas para reprimir os estudantes.

Igual a tantas outras pessoas, eu não gosto e tenho medo da polícia, porque quase todas as minhas experiências com os bravos homens da lei foram muito negativas, para dizer o mínimo. Universidade e polícia, definitivamente, não combinam. Mesmo assim, AINDA não sou totalmente contra a presença da polícia na USP, por um simples motivo: não dá para gritar “Fora PM” hoje e “Socorro, polícia” amanhã. Às vezes, gostando ou não, precisamos da polícia. Já me surpreendi em certas ocasiões procurando uma viatura com o olhar - e nem sempre encontrando. Quando homossexuais são agredidos em plena Avenida Paulista todo mundo pergunta: cadê a polícia?

Na mesma matéria do Jornal do Campus integrantes da Guarda Universitária afirmam que as “ocorrências” (furtos, roubos) diminuíram com a maior presença da polícia no campus. Esse é um dado que, se for verdadeiro, precisa ser considerado.

Mas não pode ser desse jeito, não podemos chamar a polícia para nos proteger e pronto, deixar tudo por conta deles. Agora é a polícia que manda na Universidade de São Paulo? Vamos ter que aturar policiais armados invadindo prédios de arma na mão para prender estudantes? E por fumar maconha?

Ah, mas fumar maconha é proibido, a polícia tem que fazer alguma coisa, argumentam os moralistas legalistas de plantão. A afirmação tem algo de cômico numa cidade onde a Cracolândia é praticamente um ponto turístico e onde eu vejo gente fumando maconha placidamente pelas ruas de Pinheiros, Vila Madalena e Jardins, em plena luz do dia. Além do mais, quem gostaria de ver um filho ou aluno seu sendo enfiado num camburão, à mercê de policiais violentos e despreparados, que, ademais, detestam os nossos alunos supostamente todos esquerdistas, filhinhos de papai e “maconheiros”? E por falar nisso, que aconteceu com aquela prática tradicional de não se permitir prisão de estudantes no campus sem um representante da administração da Universidade para acompanhá-lo à delegacia? Caiu em desuso?

Se isso continuar assim, se deixarmos, logo mais veremos policiais entrando em salas de aula e intimidando professores, perseguindo alunos entre as estantes das bibliotecas e jogando os livros no chão para encontrar droga escondida, invadindo laboratórios e danificando acidentalmente equipamentos caríssimos. Quem já viu um policial assustado e enfurecido em ação sabe como é.

Assim como o crime não vai acabar se a gente fechar os olhos, a violência e a corrupção policial também não vão desaparecer sozinhas. A comunidade da USP e suas autoridades precisam pensar nisso.

Os alunos da FFLCH mostraram um dos caminhos possíveis: a resistência. É a nossa resistência que vai impor os limites a essa “tropadeelitização” da Universidade. Estou completamente solidária à ação dos estudantes. Sua resistência e disposição para brigar podem forçar uma mudança de rumos não apenas na ação policial, mas na forma como a Universidade trata as questões de segurança no campus.

Termino citando a frase do professor Lincoln Secco, em texto publicado no blog Vi o Mundo, comentando o uso dos livros como armas pelos estudantes no dia do confronto:

“No momento em que o conhecimento mais é ameaçado, os livros velhos de papel, encadernados, carimbados pela nossa biblioteca são erguidos contra o arbítrio”.

Dia de troca de experiências

2011-10-28T14:44:00.000-07:00

Resolvi participar do Congresso dos Profissionais das Universidades Estaduais de São Paulo (CONPUESP). Cutuquei alguns colegas, vamos, vamos fazer um pôster cada um. Fizemos.

Parecia interessante. Afinal, como nosso empregador raramente quer saber de nós e de nosso trabalho, por que não aproveitar a oportunidade? Troca de experiências profissionais sempre é algo positivo. O SIBi fez isso uma vez, na época em que o SIBi pensava que o trabalho dos bibliotecários poderia ter algum interesse e foi um evento muito simpático, democrático e produtivo. Eu mesma não pude aproveitar a oportunidade de me exibir pros colegas, porque uma série de coincidências e acasos não deixou a informação chegar até mim em tempo, mas ninguém perdeu muita coisa com isso.

O pessoal que organizou o CONPUESP talvez não esperasse tantos pôsteres inscritos. Mas com tão poucas ocasiões de mostrar seu trabalho, meio mundo funcional universitário resolveu mandar pôster. Não sei se a organização do evento não deu conta de selecionar os trabalhos ou se decidiu aprovar todos, mas o resultado de tanta abundância foi um oceano de cartazes pendurados lado a lado no Memorial da América Latina. O espaço entre um e outro era não exíguo que, se os funcionários quisessem cumprir à risca a solicitação da organização de permanecer ao lado do pôster para responder a eventuais perguntas, não seria possível a circulação do público que supostamente faria perguntas.

No corredor onde fiquei não cabiam nem os próprios donos dos trabalhos. Em outras salas havia mais espaço, mas o calor das lâmpadas não facilitava muito o compartilhamento de experiências.

Alguns participantes tiveram a sorte de ter um lugar para sentar sob seus pôsteres, mas ficaram parecendo fila de ônibus no horário de pico.

Para piorar, a divisão em eixos temáticos muito genéricos acabou dispersando assuntos semelhantes, o que prejudicou muito a troca de informações. Alguém há de ter trocado pelo menos aquilo que antigamente se chamava cartões de visita (imaginem), porque não havia espaço para muito mais do que isso.

A impressão geral do Congresso era de que os funcionários continuavam no lugar que as universidades destinam a eles. Um lugar apertado, sem visibilidade nem relevância, mas com muito espaço em volta disponível para tudo o que tem importância acadêmica.

E, no entanto, havia uma quantidade impressionante de trabalhos tentando ser mostrados. Funcionários trabalham, ora vejam. E pensam, e produzem. Trabalhos muito bons, outros fraquinhos, projetos grandes ao lado de procedimentos modestos implantados num setor sem charme universitário nenhum. Não importa. O que vale é que sempre tem alguém em algum lugar tentando melhorar alguma coisa.

Não vi as palestras. Não tenho muito tempo sobrando para temas dignos de revistas que a gente folheia no cabeleireiro, como “Você é do tamanho dos seus sonhos”. Ou para ouvir um ator explicar a diferença entre fama e sucesso, prefiro abrir um dicionário.

Uma imagem do primeiro dia, o mais turbulento, me impressionou. Em meio à balbúrdia geral de funcionários andando de um lado para o outro reclamando da falta de café e de espaço, uma moça de blaser e salto alto se mantinha ereta ao lado de seu pôster, como havia sido recomendado. Era a única naquela sala. Séria e bem penteada, à espera das perguntas, totalmente imbuída de suas responsabilidades. Seu trabalho parecia bom, mas não fui capaz de fazer nenhuma pergunta, que pena.

No segundo dia, minha vizinha me pede para fotografá-la, sorridente, ao lado de seu pôster. Depois batemos um papinho. Foi um prazer ver o orgulho dessa funcionária explicando seu trabalho, e o carinho que ela parecia ter pelos colegas e subordinados.

Gente assim merece mais.

Tenho certeza de que o pessoal que organizou o CONPUESP, que devem ser funcionários como nós e uns professores bem intencionados, não pensou em fazer algo ruim ou inócuo. Espero que os próximos sejam diferentes. Sou até capaz de fazer de novo um pôster e me plantar ao lado dele, de tênis e cara de tédio, como sempre. E que me desculpem os ressentidos e complexados, mas vou novamente cutucar os colegas para, da próxima vez, a biblioteca onde trabalho mostrar não apenas quatro, mas uns dez trabalhos.

Um conto de Borges

2011-10-11T17:55:00.000-07:00

Jorge Luis Borges, que foi bibliotecário e diretor da Biblioteca Nacional da Argentina, é um escritor que bibliotecários deveriam amar. Pena que não são muitos os que o leram. Erudito e culto, seus contos são cheios de citações, referências a livros e bibliotecas e outros temas apreciados por bibliotecários, como a memória.

Um dos meus prediletos é “Tlon, Uqbar, Orbis Tertius”. Um verbete sobre um país inexistente - Uqbar - inserido num volume de enciclopédia desperta a curiosidade do narrador e de seu amigo Bioy Casares. É um mistério, em nenhum outro exemplar da enciclopédia consta o tal verbete, apenas no de Bioy. Tempos depois, outro livro aparece, um volume inteiro de uma enciclopédia de um mundo imaginário: A first encyclopaedia of Tlön. A humanidade fica completamente fascinada por Tlön, uma irrealidade muito mais interessante do que nosso mundo real. Com tempo, começam a ser encontrados misteriosos objetos originários de Tlön.

Tlön é obra de uma sociedade e intelectuais e cientistas denominada Orbis Tertius, que resolveu criar um planeta em todos os seus detalhes históricos, geográficos e filosóficos. E que elaborou os 40 volumes de uma enciclopédia “exumada” por um jornalista numa biblioteca de Memphis, uma descoberta que faz realidade ceder “em mais um ponto”.

“Como não submeter-se a Tlön, à minuciosa e larga evidência de um planeta ordenado? Inútil responder que a realidade também está ordenada”. Mas o mundo real, explica Borges, está ordenado por leis que nunca percebemos completamente.

E termina assim a história do real substituído por uma realidade construída e inventada:

O contato e o hábito de Tlön desintegraram este mundo. Encantada por seu rigor, a humanidade esquece e torna a esquecer que é um rigor de enxadristas, não de anjos. Penetrou nas escolas o (conjetural) ‘idioma primitivo’ de Tlön; já o ensino de sua história harmoniosa (e cheia de episódios comovedores) obliterou o que presidiu minha infância; já nas memórias um passado fictício ocupa o lugar de outro, do qual nada sabemos com certeza – nem, ao menos, que é falso. Foram reformadas a numismática, a farmacologia e a arqueologia. Acho que a biologia e a matemática aguardam também seu avatar ... Uma dispersa dinastia de solitários mudou a face do mundo. Sua tarefa prossegue. Se nossas previsões não errarem, daqui a cem anos alguém descobrirá os cem volumes da Segunda Enciclopédia de Tlön.
Então desaparecerão do planeta o inglês e o francês e o simples espanhol. O mundo será Tlön.

O conto foi escrito em 1941. Hoje somos quase Tlön.

BORGES, Jorge Luis. Tlön, Uqbar, Orbis Tertius. In: Ficções. Porto Alegre, Rio de Janeiro: Globo, 1982, p. 1-19.

O baile da corte

2011-10-01T08:14:00.000-07:00

Como é do conhecimento geral, o SIBiUSP está completando 30 anos. Temos mais ou menos o mesmo tempo de USP, o SIBi e eu, mas contando o tempo de estudante sou mais velha.

Quando o Sistema foi implantado eu trabalhava na antiga Biblioteca Central, que virou Departamento Técnico. Não era um lugar muito ameno para se trabalhar, minha chefe chamava minha atenção se eu olhasse muito pela janela e nós, as estagiárias, não podíamos usar o banheiro dos funcionários. Era só uma questão de hierarquia, de cada um conhecer o seu lugar. Usávamos o banheiro público, onde não havia papel higiênico. Reivindicamos delicadamente que a USP nos fornecesse ao menos essa comodidade, e fomos atendidas. Cada uma ganhou seu próprio rolinho. Não sei se era igual ao papel dos funcionários, mas devia ser.

Quando o SIBi foi criado, a outra estagiária e eu havíamos acabado de sair de nossa primeira greve na Universidade. Só nós duas em todo o prédio da Reitoria Velha, vejam que gracinhas. A gente achava que greve era assim. Todo mundo dizia que seríamos demitidas, mas não fomos. Imagino que Dinah Población, primeira diretora do Sistema, tenha ficado com pena das tontinhas das estudantes.

Mas a ideia não é falar de greves nem de mim, porque o momento é sistêmico.

Depois de vários debates comemorativos onde os bibliotecários foram apenas plateia, dizem que não muito calorosa, chegou a hora da festa. No dia 6 de outubro teremos uma cerimônia comemorativa e um coquetel, para o qual estão sendo convidados o diretor de cada unidade, o presidente da Comissão de Biblioteca e dois participantes das bibliotecas. As diretoras das Bibliotecas e suas substitutas, se houver algum menino me desculpe, são candidatos naturais a representarem suas equipes em tão seleta ocasião.

A peonada fica de fora. Bibliotecários e técnicos não participam de coquetel. Todos nós fazemos o Sistema na hora de trabalhar, mas na hora da festa alguns são mais sistema do que os outros.

Mas claro, diriam algumas colegas mais finas do que eu, não dá para comprar espumante nacional razoável e canapés para uma multidão. Mas que multidão? Pelo que me lembro, comemorações desse tipo nunca atraem muita gente. Uma parte dos funcionários trabalha à noite, muitos não gostam dessas coisas, muitos não poderiam ir por causa do local e de outros compromissos. Se todos fossem convidados para a festa seria mais bonito e provavelmente o número de pessoas não seria muito maior. Mas talvez seja apenas uma questão de hierarquia, cada um tem que conhecer o seu lugar.

Em outras ocasiões já tivemos festinhas do SIBi abertas a todos, cujos comes e bebes foram muito elogiados. Na ECA já fui a comemorações abertas a toda a comunidade, bagunçadas e cheia de alunos. Tive que sair de uma dessas porque estava com fome e não conseguia chegar perto dos garçons, sempre cercados de estudantes famintos. E daí? É só comer um sanduíche antes da festa e ter espírito democrático que dá tudo certo.

Em outros tempos eu proporia uma comemoração paralela, meio na linha do famoso “churrascão dos diferenciados” em Higienópolis. Cada um traria um pratinho ou uma bebida e faríamos nossa festa na prainha dos alunos, talvez com a presença dos próprios. Que tal? Empadinha de padaria, espetinho de linguiça passado na farinha, batata frita, refrigerante sem gelo e suco de caixinha? E bolo de cenoura com cobertura de chocolate feito pelas bibliotecárias mais prendadas? Em outros tempos poderia ser muito divertido, mas acho que já estamos todos um pouco velhos.

O melhor a fazer é ir trabalhar e cuidar dos usuários, enquanto ainda os temos.

A alegria de ir e vir

2011-09-27T14:11:00.000-07:00

Algo me incomodou nas palestras de Luli Radfahrer e Manoel Joaquim dos Santos Pereira sobre o tema Direitos autorais e acervos digitais, na ótima VI Semana de Biblioteconomia da ECA/USP.

Sou a favor, como todo mundo que não seja editor de livros ou similar, do acesso o mais aberto possível à informação. Também gosto bastante de encontrar todos os artigos que estou procurando inteiros e bonitinhos numa base de dados qualquer e salvar no tablet, e gosto mais ainda de poder oferecer isso ao usuário que me olha como se eu fosse um dragão de Comodo se digo que ele precisa pegar a revista na estante.

Mas não consigo deixar de achar sinistras frases como “não tenho mais que ir à biblioteca para encontrar artigos”, ou pior “não preciso mais ir a Paris para fazer minha pesquisa”, e totalmente trágico “o cara que mora numa cidade do interior não precisa mais vir a São Paulo para ter acesso às informações que precisa”. Nesses momentos eu, que ainda gosto de sair de casa e ir aos lugares, quase fico contente que ainda existam barreiras legais, culturais ou tecnológicas que forcem as pessoas a se moverem. Tá bom, essas afirmações só querem dizer que o acesso à informação precisa ser mais simples e rápido, mas há um lado em mim que se entristece quando as escuto, ditas assim com tanta naturalidade.

Lembro-me de que ter acesso a livrarias, museus, grandes bibliotecas e, sobretudo, cinemas, foi o grande estímulo que me fez deixar o inferno de tédio que era minha vida no interior. Só quem morou numa “pequena cidade no interior” e odiou cada minuto sabe do que estou falando. Será que se eu tivesse 15 anos em Sorocaba, hoje, me contentaria em baixar filmes e assistir no celular?

Fico pensando se o cara que não precisa mais fazer o sacrifício de ir a Paris para concluir sua pesquisa não vai adiar em vários anos sua visita a essa cidade tão imprescindível. Ou pior ainda, privado da forte motivação da pesquisa, não corre o risco de nunca ir a Paris? E de que adianta fazer uma pesquisa e não ir para Paris?

Gosto de andar pelas ruas, subir escadas, viajar de trem, fuçar em estantes. Fico feliz de poder fazer isso. Passar um fim de semana confinada em casa pela gripe, em companhia do Facebook, é algo que me deixa profundamente frustrada.

Quero sempre ter a alegria de ir e vir.

O estereótipo

2011-09-24T19:04:00.000-07:00

Os estudantes de Biblioteconomia, a julgar pelo artigo do Jornal do Campus desta semana, ainda se preocupam com o famoso estereótipo profissional dos bibliotecários. É compreensível. Quando a gente é jovem, inteligente e mais ou menos bonitinho é difícil se imaginar numa profissão de velhinhas ranzinzas e mal vestidas.

Acho que todos já passamos por isso. Na minha época de estudante, mais de 30 anos atrás, meus colegas e eu também nos indignávamos com o tal estereótipo e fazíamos de tudo para nos descolarmos da imagem dos bibliotecários vendida pelos meios de comunicação. Hoje alguns dos colegas mais novos do que eu são professores dessa nova geração. Os velhinhos agora somos nós, quem diria, e nossas preocupações principais são o colesterol, a taxa de açúcar e como pagar a escola dos filhos.

Logo na segunda semana de aula, porque na primeira é só festa, um professor explica que bibliotecário não é uma velhinha de óculos, roupa assim, cabelo assado fazendo psiu no meio dos livros. Os alunos, que geralmente não conhecem muitos bibliotecários, começam a ficar preocupados nesse exato momento. E continuam preocupados durante todo o curso e nos dois ou três primeiros anos de vida profissional. Depois descobrimos que o fatídico estereótipo é um bom tema para trabalhos acadêmicos, e só. Nenhum impacto na vida prática, nenhuma relação com os problemas reais da profissão. Ninguém consegue ou perde um emprego por se enquadrar ou desenquadrar no estereótipo, o salário não aumenta se a gente usar ou deixar de usar colar de pérolas.

Todas as vezes que alguém me disse que eu não parecia bibliotecária – porque estava de saia muuuito curta – esse alguém era outro bibliotecário. Usuários não prestam atenção nisso, a maioria nem sabe direito que diabos é um bibliotecário. A propósito de roupas, o patrulhamento em cima do meu modo de vestir começou ainda durante o curso, pelos próprios colegas estudantes, e continua até hoje. E olhem que as barras das minhas saias subiram bastante com a idade.

O problema não é o estereótipo, é a realidade. Profissão feminina, portanto desprestigiada e mal paga. Categoria com perfil conservador, excessivamente apegada a regras. Bibliotecárias extremamente capazes que se escondem e se fingem de mortas para não despertar ciúmes naqueles que se julgam os guardiões do saber, evitando assim alguns dissabores. Responsabilidades imensas, pouquíssimas condições práticas para enfrentar trabalhos de Hércules como o que hoje nos colocam nas mãos: se os bibliotecários não FIZEREM ALGUMA COISA JÁ as bibliotecas vão desaparecer da face da terra e a culpa vai ser nossa.

Sei que esses alunos, moçada inteligente e crítica que organiza a Semana da Biblioteconomia e faz tempestuosas avaliações do curso, não se preocupa só com isso. Estão ligados em muitas outras coisas e provavelmente vão ser profissionais disputados à tapa.

Quanto às velhinhas, conheci algumas que fizeram coisas na vida que um jovem de hoje nem sonhou em fazer, nem precisou. Nem eu, que já sou cinquentona. Coisas como encarar o mercado de trabalho numa época em que poucas mulheres faziam isso, queimar sutiãs e até enfrentar ditaduras de arma na mão.

A pergunta

2011-09-18T17:47:00.000-07:00

Sempre quis saber quanto tempo a gente perde no trabalho esperando arquivo abrir, programa destravar e servidor caído levantar. Deve ter algum programinha ou plugin dos infernos por aí que ajuda a calcular, mas aposto que também trava. Aí fiz minha própria estimativa: perco de uma a uma hora e meia por dia, em média. Enquanto isso a lista de pendências só faz subir, não é legal?

Também gasto bastante tempo respondendo à pergunta clássica do usuário contemporâneo:

- Por que vocês não digitalizam todo o acervo desta biblioteca?

Vocês devem ter reparado no verbo gastar. Não posso dizer que “perco” tempo respondendo a usuários porque isso é minha obrigação. Essa indagação tão atual às vem escondida atrás de palavras ambíguas, como se o usuário estivesse um pouco vexado de perguntar coisa tão óbvia:

- Por que vocês não disponibilizam os livros da biblioteca para os alunos?

Para essa formulação normalmente eu me faço de besta e respondo que todos os livros estão disponíveis. Alguns não podem ser emprestados, mas qualquer cidadão pode ter consultá-los à vontade na biblioteca. Esse tipo de resposta causa sempre algum estranhamento, como se eu fosse um ser de outro planeta. Não ... seria tipo assim pra gente baixar ... Ah, bom. Aí eu paro de ser escrota e respondo direito. É errado uma bibliotecária velha se divertir um pouquinho, tipo assim de forma didática?

Os mais espertos apresentam a pergunta em forma de sugestão original:

- Vocês já pensaram em digitalizar todos os livros e disponibilizar na internet?

Quando alguém na USP pergunta a um funcionário se ele “já pensou” em alguma coisa geralmente está implícita a suposição de que funcionário não pensa. Mas nem sempre. Algumas pessoas realmente só querem ajudar.

Quando a pergunta vem de estudante não é problema. Os estudantes normalmente entendem logo a explicação, embora possam não gostar dela. Que saco, tudo é ilegal, tudo é difícil, tudo demora?! Mas tenho observado que cada vez menos estudantes tiram da mochila a questão. Talvez eles já tenham entendido tudo. Ou já desistiram de bibliotecas e bibliotecárias chatas. Curiosamente, já ouvi de alguns dos mais jovens frases como “ainda bem que não está tudo online, prefiro os livros”. Só falta a gente “disponibilizar” tudo no facebook e a molecada voltar pras estantes.

Quando a pergunta é de origem docente tudo fica mais complicado porque, como todos vocês já notaram, professor sabe. Eles não se rendem facilmente e têm vasto repertório de argumentos, afinal são doutores, e a pergunta já vem em forma de projeto. Direitos autorais? Não há problema, é para fins educativos! Tecnologia, pessoal? Muito simples, a gente contrata estagiários e compra escâner com verba da FAPESP. E dependendo da posição do professor na escala do poder, ele consegue apoio do Reitor para a ideia. Nessas situações, se a bibliotecária bobeia já fica com listinha de tarefas para a próxima reunião: calcular quantos estagiários e escâneres serão necessários, e fazer a lista de todos os livros da biblioteca em ordem de prioridade. Não, não precisa imprimir a lista, pode mandar pro e-mail do professor. Eles são assim, por isso nós os amamos tanto, não é mesmo?

Pata peluda

2011-09-06T17:35:00.000-07:00

Meu relacionamento com os colegas de profissão e, eventualmente, de infortúnio é sempre um tanto delicado. Não me sinto muito bem no meio dos bibliotecários. Desconfio que os colegas me acham metida, maluca e um pouco grossa, e não estão totalmente errados. Meu desconforto é, de fato, com a profissão, uma escolha na minha vida que não foi totalmente acertada, embora não se possa chamar de desastrosa. Numa profissão na qual as pessoas se orgulham em fazer trabalho de formiguinha, sou praticamente um paquiderme numa loja de cristais.

Há quem pense que eu menosprezo os bibliotecários, mas isso não é verdade. Bibliotecários em geral são gente séria e decente, que trabalha honestamente. Nesses anos todos de exercício profissional conheci apenas um caso grave de falta de dignidade e comportamento corrupto. Não é muito. Poucos outros profissionais poderiam dizer a mesma coisa. Acontece é que os colegas me irritam, principalmente aquelas meninas e meninos de qualquer idade, alguns já meio maduros, que sempre falam por meias palavras - porque palavras inteiras são muito fortes e podem ofender. Que têm dificuldades em expressar raiva e escondem a irritação por trás de um silêncio tão polido quanto reprimido. Gente que parece achar que não tem direito a se expressar e a ter opinião. Não que eu goste de megeras e ogros que gritam e não deixam ninguém falar mais do que eles, mas esse tipo é mais raro na categoria. Geralmente ocupam cargos de chefia e são ridicularizados pelas costas pelos subordinados, o que sempre é divertido, convenhamos.

O que mais me impacienta no comportamento do bibliotecário bonzinho padrão é seu apego a regras, tanto as da etiqueta quanto as de catalogação. Fico sempre frustrada quando uma idéia inteligente qualquer se esborracha de encontro a um muro de regras obsoletas e só um silêncio embaraçoso me responde quando pergunto se não é possível mudar a regra. Regras não deveriam existir para atrapalhar, mas para tornar o trabalho melhor.

Cansei de respostas do tipo "todo mundo faz assim", primeiro porque não é exatamente verdade, segundo porque logo "todo mundo" vai acabar desertando das nossas bibliotecas cheias de dogmas sagrados.

Mais o que mais me assusta e entristece é quando pergunto "por quê" numa dessas situações que envolvem regras e não obtenho resposta satisfatória. Na verdade, às vezes não obtenho resposta nenhuma, o que é bem pior. E aí eu acabo ficando agressiva ou irônica ou os dois, pecados indesculpáveis numa profissão de moças bem educadas. Azar meu, porque não escolhi ser soldado (existe soldada?) ou tratadora de hipopótamos? Uma amiga querida e colega jura que me ouviu dizer que se eu não fosse bibliotecária seria assassina em série, mas deve ser veneno dela. Não me lembro de ter feito essa piada tão boa!

Outra amiga, uruguaia, me chama de "pata peluda", equivalente uruguaio e mais expressivo ao nosso "boca dura". Às vezes penso que falta à nossa profissão um pouco mais de pelos nas patas, mas não pelo de formiga, por favor. Será que formiga tem pelo?

Outra situação chata é a da crítica. Bibliotecários raramente criticam o trabalho de colegas, só elogiam ou se calam, quando o elogio é totalmente impossível. Trabalhos de bibliotecários são como os bebês, todo mundo acha bonitinho, mesmo contra todas as evidências da estética e da lógica. Já fui vítima dessa polidez várias vezes. Não é chato descobrir que algo que você fez ficou uma bela duma porcaria e ninguém te falou, por "educação", peninha ou medo mesmo?

Mas como para tudo sempre há um consolo, alguns momentos me fazem sentir melhor em ambientes bibliotecários. Quando um desses colegas bem comportados se aproxima e me segreda que concordou com o que eu disse. Que sempre pensou um pouco como eu, só não é de ficar falando por aí. Ou quando percebo, no meio das expressões de perplexidade e constrangimento, o olhar de cumplicidade de alguém bem jovem, um estagiário ou bibliotecário bem novinho que não é besta de ficar se expondo, mas sente e pensa o mesmo que eu. Aí eu fico contente e penso que talvez, um dia, as coisas mudem.

Dia de corrida

2011-08-20T15:59:00.000-07:00

Depois de mais uma noite mal dormida o espelho matutino me mostra o resultado de 50 anos e meio de vida, 15 dias de dieta sem açúcar e dois meses de zumbido no ouvido: duas imensas olheiras pretas, a pele das bochechas desabando em direção ao pescoço e um certo ar de desespero que em nada contribui para melhorar o conjunto.

Corro, literalmente, para a droga da academia e puxo ferro por uma hora. Uma academia de ginástica é um dos poucos lugares onde a gente diz “está doendo” e alguém responde sorrindo “muito bem, é isso aí”. Não faço esteira para poder chegar um pouco mais cedo na biblioteca, onde me aguarda uma reunião com o Professor Que Tem Um Projeto, acompanhado pelo Professor Que Vai Ajudar. Acontece nas melhores bibliotecas universitárias e suponho que nas piores também: tem sempre um professor com um projeto que envolve a biblioteca. Por um lado é bom, porque eles se lembram da biblioteca. O lado ruim é que a biblioteca raramente é o que eles esperam, o projeto nem sempre é o que a biblioteca espera, e cada projeto é de um professor, no máximo dois. Alguns desses professores são uns chatos, e a gente sabe lidar com eles. De outros a gente até que gosta por algum motivo insondável; esses são os piores.

Banho rápido e me arrumo apressadamente, imaginando se aquela calça baratinha não teria sido feita por mãos de trabalhadores escravos. Tento consertar o desastre da cara com sombras e corretivos que devem ter sido testados em coelhinhos, com resultados pífios. Todo mundo me diz para ir às reuniões bonitinha e simpática, mas ninguém me explica como. “Amor, estou muito feia?”, pergunto, sem querer de fato ouvir a resposta, que é genial: “não sei, estou sem óculos”. Homens às vezes são muito espertinhos.

No ônibus descubro a inutilidade dos meus esforços. Trânsito ensandecido na entrada da USP, não vou chegar a tempo. Desço na Reitoria e resolvo atravessar correndo a Praça do Relógio, para compensar a falta da esteira e chegar antes dos professores. Corro com tranquilidade, orgulhosa da minha boa forma física, até que os 15 dias sem doce mostram a que vieram: minha calça começa a cair. Humilhada, reduzo para um passo rápido e chego 45 segundos antes dos professores, em tempo apenas de lavar as mãos. Detesto cumprimentar as pessoas com as mãos sujas de ônibus.

A reunião transcorre mais ou menos dentro do previsto. O Professor Que Tem um Projeto e eu brigamos cordialmente o tempo todo. Ele me acusa de erguer “muralhas e montanhas intransponíveis”, eu respondo abusada que só estou mostrando a realidade. O Professor, que há muitos anos foi meu professor , não se incomoda. Ao menos ele não é desses que se encrespam ao ouvir qualquer coisa diferente de “claro, professor” ou “sim, professor” vinda da boca de um funcionário. O Professor Que Veio Ajudar, elegante e tranquilo, sorri meio penalizado e bota ordem na reunião.

Almoço correndo, sem vontade nem alegria. Qual é a graça de comer se não posso devorar um pudim depois?

Volto rápido para minha mesa de trabalho, pensando se vale mesmo a pena almoçar em menos de uma hora, como já me habituei a fazer. Dez minutos a mais de trabalho não movem montanhas intransponíveis, não fazem o computador travar menos nem a gavetinha do CD abrir sem o uso de um clipe. Percebo que estou há muitos anos tentando escalar muralhas e montanhas instransponíveis, que não fui eu que criei, mas não importa, porque elas estão lá. Talvez eu devesse ter usado dinamite.

O Professor Que Tem um Projeto também tem um sonho, ou vários. Eu, que mal consigo dormir, me contentaria com uma boa noite de sono e um Sonho de Valsa.

Dia de melancolia

2011-08-19T19:02:00.000-07:00

A biblioteca organiza uma exposição. No dia da abertura acontece um debate relacionado ao tema. Uma das bibliotecárias que trabalhou na organização da exposição faz a abertura do evento anunciando os professores que vão compor a mesa, e a isso se resume o papel da biblioteca. Na mesa não há bibliotecários.

A colega mestre de cerimônia explica que a biblioteca “agrega valor” a um título de periódico quando o cadastra no Dédalus. Que melancólico.

Os professores discorrem sobre o tema para uma plateia composta quase que exclusivamente pelo pessoal da biblioteca. Além deles, há o representante discente na Comissão de Biblioteca e mais alguns funcionários de outros setores, que estão lá cuidando do som, da transmissão etc. Duas bibliotecárias diretoras vindas de outras unidades também compareceram, por gentileza ou amizade, talvez. Sua presença não foi anunciada nem agradecida.

Todos os professores, naturalmente, enaltecem o trabalho da biblioteca e elogiam o trabalho que motivou a exposição, embora alguns cobrem discretamente a continuidade e a ampliação da coisa. É sempre assim: está bom, mas poderia ser melhor; ótimo, mas deveria ter sido feito antes; muito bem, mas e agora?!

Os debatedores tocam em temas muito interessantes, que renderiam ótimas discussões sobre o papel da biblioteca na instituição. Uns dois professores têm outro compromisso e precisam sair logo, as exposições se estendem até o horário previsto para a abertura da exposição. Quando o último docente termina suas considerações a plateia começa a se mexer para ir embora. A simpática professora que preside a mesa lembra-se de perguntar se alguém teria uma pergunta, por desencargo de consciência.

Peço a palavra e faço um comentário. É um velho hábito que ainda não perdi, mas estou trabalhando nisso. Uma das professoras parece não gostar e responde como se eu tivesse dito algo que de fato não disse. Tenho a impressão de que ela não me entendeu, mas não há mais tempo para esclarecimentos, o “debate” está encerrado e ninguém está preocupado com nada. Para variar, fui inconveniente.

Preciso aprender a ficar no meu lugar, mas como, se esse lugar parece não existir?

Duas meninas

2011-08-14T12:57:00.000-07:00

Aquele estágio era o primeiro mais ou menos sério da Lucinda, estudante de biblioteconomia. Melhor dizendo, seria sério se o chefe conhecesse o conceito seriedade, mas foi útil. Lucinda aprendeu todos os erros que poderia cometer, tanto técnicos e profissionais quanto de relacionamento profissional. Aprendeu tudo que não deveria fazer e nunca mais fez. Como não indexar, como não catalogar, como não administrar. Percebeu que a maioria das pessoas não sabe escrever e por isso se impressiona facilmente com qualquer bobagem embalada num texto bem escrito. Nem percebem que o conteúdo é pífio. Muito útil o primeiro estágio quase sério da Lucinda, que escrevia bem desde menina.

Descobriu também que é perfeitamente desnecessário ser educada com velhos de trinta anos que gostam de cantar estagiárias. Que a resposta apropriada à pergunta "posso ir com você" quando se está indo ao cinema não é um pouco animado "pode ser" mas um decidido "NÃO" . O "pode ser" de menina tímida rendeu a Lucinda uns bons minutos de aflição na sala de espera quando bateu o medo de que algum colega da Universidade a encontrasse na companhia daquela anta, já pensou se a anta resolvesse emitir alguma opinião sobre cinema?

O ambiente empresarial não entusiasmava muito a jovem estagiária, mas observar o comportamento da fauna era relativamente divertido. Havia a ótima secretária que tratava o bando de machos como crianças necessitadas de corretivo, não importava o cargo. Todos morriam de medo dela, não importava o cargo. Os homens passavam tempo todo espiando as moças e cochichando, ou especulando sobre quem entre os colegas seria homossexual. Foi aí que Lucinda aprendeu como os homens muito orgulhosos de sua macheza se excitam com a sexualidade de outros homens, coisa curiosa. Seu chefe era um dos alvos prediletos, cavalheiro casado e pai de duas crias, que os colegas chamavam abertamente de “gilete”, gíria da época para “bissexual”.

O chefe era intelectualmente limitado e bajulador, e logo Lucinda percebeu que ele dependia do trabalho dela para ganhar pontos com o chefão do local, mas não tinha inteligência suficiente para deixá-la trabalhar da forma correta. Apesar disso ela não conseguia detestá-lo completamente, porque cheirava muito bem e ostentava uma bundinha interessante. Um homem para ser visto pelas costas, sem dúvida.

Em seu último mês de trabalho ocorreu a estranha conversa com a Carol, outra estagiária. Era uma moça sem beleza física, que se vestia como uma velhinha, mas dotada de tão grande suavidade de gestos e fala que se tornava agradável aos sentidos. Carol sumiu por uns tempos, depois voltou e, um dia, foi pedir para Lucinda explicar-lhe um pouco de seu trabalho, que dizia achar interessante, mas não entendia muito bem. Sentaram-se as duas meninas à mesa de Lucinda, que se pôs a traduzir o misterioso mundo do tratamento da informação para a colega, que a ouviu quietinha, quase sem perguntas. Terminadas as explanações técnicas, começou a conversa. Carol explicou que esteve afastada por causa de uma crise nervosa, mas que já estava bem. E contou, com sua voz tranquila, uma das mais terríveis histórias de sofrimento que a jovem Lucinda já havia escutado, envolvendo um drama familiar traumático e duas mortes de pessoas queridas, em circunstâncias trágicas. Ouvia gelada o relato, sem saber o que dizer. O chefe de Carol, um homem irônico de traços delicados, que raramente participava das brincadeiras idiotas dos demais machos, mas que era muito respeitado por todos, teve papel importante na história. Apoiou a estagiária durante toda a crise, visitou-a em casa, emprestou um ombro amigo e eventualmente outras partes do corpo, pois logo começaram um “relacionamento”, como dizia Carol. Separou-se da mulher. Os dois estavam alugando um apartamento e logo que saísse o divórcio iriam se casar. Comovida, Lucinda desejou as felicidades de praxe. Nunca mais se falaram, porque Carol mudou de departamento, provavelmente para não misturar estações.

Lucinda não conseguia entender porque a moça, praticamente uma estranha, contara tudo aquilo. Necessidade de desabafar com alguém que não conhecia? O psicanalista havia recomendado à pobrezinha falar muito sobre o assunto? Lucinda chegou a aventar a possibilidade de tudo não passar de fantasia, delírio de alguém que ainda não havia superado problemas emocionais muito graves. Mas não era isso, porque começou a escutar os planos do pessoal para comprar presentes para o novo casal.

A futura bibliotecária saiu da empresa e foi aplicar os conhecimentos adquiridos em outro canto. Um dia, numa loja de roupas, topou com a secretária mandona, que deu notícias do pessoal. Carol e ex-chefe se casaram e estavam esperando um bebê. A história terrível era mesmo verdade, confirmou a secretária, mas agora tudo estava bem.

Foi então que Lucinda compreendeu. Todos no departamento acompanharam a história do casal, menos ela, que era a mais nova da equipe e não era muito de conversa. Carol provavelmente não queria que ninguém a visse como uma destruidora de lares, ou seu companheiro como um sedutor de mocinhas. Os demais sabiam que não era nada disso e estavam solidários, mas a estagiária de biblioteconomia era uma incógnita. Por esse motivo, Carol arranjou um pretexto para contar-lhe tudo, daquela forma inusitada. Queria que sua história fosse vista com uma história de amor, não como uma fofoca sórdida de escritório.

As pessoas, concluiu Lucinda, são estranhas, mas não tão estranhas quanto a gente imagina.

O Sistema

2011-08-05T19:37:00.000-07:00

A diretora de uma das bibliotecas da USP enviou para os demais dirigentes de bibliotecas mensagem manifestando preocupação com o que considera pouca participação nos Fóruns de Debates dos 30 anos do SIBi/USP. No seu entender, isso demonstraria fraqueza do sistema e desunião entre os colegas.

Outras diretoras se manifestaram, concordando ou discordando, inclusive a diretora técnica do SIBI, que fez diversas considerações e enviou um relatório da frequência aos eventos, que considerou significativa.

De fato, não tenho como avaliar essa participação. Não tenho ido aos ditos fóruns porque discordo da idéia de comemorar os 30 anos do SIBi, algo construído fundamentalmente pelo trabalho dos bibliotecários e demais funcionários da bibliotecas, sem dar voz a esses trabalhadores. Apenas professores e profissionais de fora da Universidade foram convidados a fazer essas palestras que nós supostamente deveríamos prestigiar. Porque os eventos teriam que ser de “alto nível”, explicação que ouvi numa reunião lá no DT-SIBi. Tudo bem, mas não contem comigo para aplaudir e sorrir. E tenho certeza de que muitos outros colegas pensam como eu, embora não fiquem dizendo isso por aí e escrevendo em blogs. Também devo confessar que participar de eventos de caráter predominante social não é minha prioridade. Preciso fazer cursos e treinamentos, acompanhar eventos da minha área específica de atuação, das áreas da unidade onde trabalho etc. Como muitos de meus colegas.

A mensagem da diretora de biblioteca lembra um pouco uma situação que já vivi diversas vezes ao longo da minha “carreira” na USP. A biblioteca chama um professor para fazer uma palestra, por exemplo, e não aparece ninguém além de um ou dois orientandos com ar preocupado. Apesar de toda a divulgação e de todo o tempo investido na preparação do evento. Para não passar vexame, a chefia convoca os funcionários da biblioteca para “fazer número” e prestigiar o pobre convidado. Quem já não passou por isso?

Não acredito na fragilidade de um sistema no qual as pessoas têm tanta disposição para reclamar, criticar, defender, mandar mensagens e discutir, chegando até a aborrecer alguns colegas que já se cansaram de tanto debate. O silêncio e a indiferença seriam piores. Neste exato momento já temos um bando de diretoras, incluindo a do SIBi, fazendo propostas, planejando ações e trocando animadas mensagens. Chega a ser divertido acompanhar a movimentação das “meninas”.

Qualquer sistema acaba se enfraquecendo quando seus integrantes sentem que não têm importância no quadro geral, nem qualquer influência nos processos de decisão. Mas, se vocês querem saber, nem isso me preocupa em relação ao SIBi porque nós, bibliotecários e outros técnicos que ralam em bibliotecas, já estamos perfeitamente aclimatados a esse papel. Somos funcionários da USP, sabemos como é a vida acadêmica e seguimos trabalhando, desprezando quem nos despreza.

Bibliotecários pelo menos têm o prazer, ao contrário de muitas outras categorias de trabalhadores na USP, de ver o resultado concreto de seu trabalho. Nem sempre é o que gostaríamos, mas está ainda está vivo. E pur si muove.

Dias de férias

2011-07-26T17:34:00.000-07:00

Tirar férias é bom, melhor ainda quando viajamos. Chato é ser obrigado a tirar trinta dias de férias consecutivos. Dividir em dois períodos é mais interessante porque dá para viajar duas vezes no mesmo ano e, juntando sabiamente feriados e finais de semana, as férias rendem mais. Além disso, ficar trinta dias afastado do trabalho nem sempre é conveniente.

Não tenho mais esse luxo, porque a CLT determina que pessoas com mais de 50 anos tirem suas férias de uma só vez. Muita gente não sabe disso, mas é verdade. A alegação, ridícula, é que as pessoas mais velhas precisariam descansar mais. Muito engraçado, já que é dividindo férias que a gente descansa mais. Entretanto, a lei permite a venda de 10 dias, se o velhinho assim o desejar, o que me parece contraditório com a ideia de descanso forçado. Dizem que a maioria das chefias faz acordo interno com o funcionário, procedimento irregular que não rola onde eu trabalho. Não dá para censurar a chefe, eu também não me arriscaria a enfrentar processos, sindicâncias e sei lá mais o quê.

Viajar é ótimo, é talvez a melhor coisa que uma pessoa pode fazer com seu tempo livre, mas também cansa. Aviões, aeroportos, hoteis e rodoviárias cansam. Quem viaja, principalmente quando sai do Brasil, geralmente adora tudo. Ninguém gosta de admitir que gastou uma bela grana e não conheceu o paraíso. E aquelas pessoas que acham o Brasil uma droga, que vivem dizendo “só no Brasil mesmo” quando presenciam alguma trapalhada, não vão dar o braço a torcer. Vão amar até o cocô dos cachorros nas ruas e as banheiras encardidas dos hoteis, se os cocôs, os cachorros e as banheiras forem estrangeiros. Me chamam de chata quando torço a nariz para algum lugar que conheci, quando digo que um outro país é só outro país, com coisas melhores e coisas piores do que o nosso. Tanta gente sonha em conhecer “o estrangeiro” e eu, metida, reclamo. Mas falar mal do Brasil eu posso, que todo mundo concorda.

Viajei um pouco pela Espanha, gostei muitíssimo de algumas cidades, outras achei tediosas. Algo que me incomoda muito nesses países antigos - nos poucos por onde andei – é a enorme quantidade de monumentos religiosos nos quais tropeça esta pobre turista ateia. Na Espanha, depois da terceira catedral gigantesca eu já não queria ver nem mais uma torre pela frente, e notem que geralmente só as vejo por fora. Entrei na Catedral de Burgos por absoluta falta do que fazer naquela cidade e me arrependi nos primeiros dez minutos de visita, mesmo antes de constatar que não existem banheiros lá dentro. Fora os vitrais, que são lindos, as obras de arte das igrejas me deprimem demais. Quanta dor, culpa, terror e tristeza! Eu só conseguia pensar em massacres e torturas e queria despregar aquele pobre moço da cruz.

Se eu tivesse que adotar uma religião, acho que escolheria a dos gregos antigos, por exemplo. Pelo menos as estátuas dos deuses são deslumbrantes, sem feridas e nuas, muitas delas. Um devoto(a) de Apolo ou Afrodite podia ter ótimos sonhos eróticos com seus deuses, até porque os deuses gregos davam suas escapadinhas com os mortais. O único problema é que não se podia recusar um deus, sob pena de virar uma pedra ou um arbusto. Mas, francamente, recusar Apolo?!

Na Torre de La Calahorra, em Córdoba, visitei o Museu Vivo de Al-Andalus.Trata-se de um pequeno museu didático para turistas, um tanto brega com suas maquetes e bonecos de cera, mas tive uma surpresa. Numa das salas há imagens de quatro eruditos, dois muçulmanos, um judeu e um cristão: Averroes, Ibn Arab, Maimônides e o rei Alfonso, o Sábio. Pelos fones, ouvimos textos baseados nos pensamentos dos personagens, cujo tema central é a tolerância e a convivência entre culturas e religiões diferentes, característica da época de ouro de Al-Andalus. Textos longos que os turistas ouvem atentamente, até o final, sentadinhos na penumbra da sala, alguns meio emocionados. Na saída, vários perguntam sobre os textos ouvidos e compram o folhetinho. Funcionou, vejam só!

Já de volta, acompanho as notícias sobre o terrorista islamofóbico que cometeu um massacre na Noruega. E eu que nem conhecia a palavra “islamofobia”.

As religiões não podem ser responsabilizadas pela estupidez humana, pelo menos não sozinhas. Mas não gosto delas. Amigos criticam meu anticlericalismo, porque é preciso respeitar todas as religiões e igrejas. Tudo bem, mas meu respeito é relativo. Respeito a liberdade de culto e a religiosidade das pessoas quanto é sincera, sentimento que já observei em poucos. A maioria parece ter religião por costume (fui criado assim) ou por covardia (a quem vou recorrer em momentos de desespero?). Só vou passar a respeitar de verdade essas igrejas todas quando elas pararem de interferir na vida das pessoas, no desenvolvimento da ciência, na aprovação de leis que beneficiam os seres humanos. Quando não tentarem mais empurrar suas crenças goela abaixo da sociedade, como se apenas elas estivessem certas. Quando começarem a pagar imposto predial. E, principalmente, quando conseguirem impedir que seus “fiéis” matem em seu nome. Difícil? Sim, claro. Mas acho que as religiões que hoje predominam no mundo já conseguiram feitos mais complicados. Que tentem mais esse.

O olhar do escritor

2011-06-21T09:29:00.000-07:00

Todo o mundo biblioteconômico deve ter lido a crônica do Ignácio de Loyola Brandão, Olhem nos olhos das bibliotecárias. Até o Conselho Regional de Biblioteconomia comemorou, afinal quase ninguém escreve sobre bibliotecários, a não ser para nos criticar ou ridicularizar. E não me venham com Borges, que esse era meio bibliotecário e não conta.

Na verdade, ninguém gosta de bibliotecários. De bibliotecas muita gente afirma que gosta, sem apresentar provas concretas desse amor. Na USP é assim, temos pencas de intelectuais que AMAM bibliotecas, acham IMPORTANTÍSSIMO, batem no peito para melhor externar seu apreço, mas raramente dão as caras no local. Para gostar de um bibliotecário só mesmo um outro, por isso existem tantos casais de bibliotecários.

Mas não há de ser nada, agora podemos dizer que um escritor brasileiro gosta da gente, e não é qualquer coelho não, é o autor de Zero e Dentes ao sol. Com esse último me identifiquei bastante, porque também vivi o inferno que é morar numa cidade do interior. No meu caso era Sorocaba, não Araraquara, mas basicamente é tudo a mesma tristeza.

Pena que Loyola pareça gostar apenas de bibliotecárias, não de bibliotecários, mas com certeza é porque ele só conheceu meninas. Se conhecesse o José, o Walber, o Valdo, o Izair, para citar alguns nomes cá da USP, também gostaria de bibliotecários.

Gostei de saber que o escritor nos identifica pelo olhar e pela desenvoltura no meio das estantes. Todo bibliotecário ou funcionário de biblioteca já teve a experiência de ser abordado por usuários necessitando de ajuda, mesmo estando sem crachá, fora do horário de trabalho, em outra biblioteca, aposentado, e até em bibliotecas de outros países. Isso acontece também com estudantes de biblioteconomia que ainda nem tiveram tempo de adquirir cara de bibliotecários. Sempre desconfiei que nosso jeito de andar nos denunciasse, mas como não sou escritora não pensei em olhares.

Em alguns aspectos fui mais feliz do que Loyola na infância, em outros menos. Por exemplo, o Tesouro da Juventude, 18 volumes, eu tinha à disposição em minha própria casa, que luxo. Mas, em compensação, não havia biblioteca pública em Sorocaba na época. Minha escola tinha uma, com bons livros selecionados por uma professora particularmente culta, mas não havia catálogo nem acesso direto às estantes, e a moça que nos atendia não era bibliotecária formada. Mas era gentil, um pouco atrapalhada e sempre encontrava o que eu pedia, sei lá eu como.

Quem organizou, alguns anos mais tarde, e dirigiu por muito tempo a biblioteca pública de Sorocaba foi minha primeira cunhada, moça elegante que pagou o preço por fazer um bom trabalho e transformar a biblioteca em algo importante para a cidade: perdeu a chefia da biblioteca para alguém que não era bibliotecário, mas que talvez – estou só especulando – correspondesse mais aos anseios dos políticos locais. Raramente contam isso para os alunos no curso de biblioteconomia, mas bibliotecários que não aprendem a ficar bem quietinhos às vezes levam chumbo.

O olhar generoso do escritor conseguiu encontrar graça numa profissão que quase todo mundo despreza ou nem sabe que existe, mas se enganou em sua avaliação da maldade do mundo. A faxineira que gosta de ler tem toda a razão de ter medo. Se ela for funcionária de uma empresa limpadora terceirizada, como hoje é comum nas insthttp://www.blogger.com/img/blank.gifituições públicas, é líquido e certo que a tirem da biblioteca se descobrirem seu gosto pelos livros. Para não criar vínculo com o local nem com os funcionários do quadro da biblioteca. Para desistir querer algo interessante da vida. Para deixar de ser besta.

O mundo é um lugar ruim sim, caro Loyola. É bem pior do que a gente imagina.

Olhem nos olhos das bibliotecárias

Dias de homofobia

2011-06-15T17:32:00.000-07:00

Quando leio ou escuto algumas das estúpidas barbaridades que correm por aí a respeito dos homossexuais, quando vejo as reações preconceituosas à aprovação da união civil entre pessoas do mesmo sexo, penso às vezes na minha mãe. Nela e em tantas outras pessoas da mesma idade que conseguiram, de alguma forma, assimilar as enormes mudanças que viram acontecer no mundo no decorrer de sua vida e encarar com naturalidade coisas que em sua juventude pareceriam impensáveis. Deve ter sido difícil, mas não foi impossível. Por que minha mãe conseguiu e tanta gente mais jovem e pretensamente mais instruída nem tentou?

Talvez a estupidez simplesmente não faça parte da natureza dessa mulher com pouca instrução formal, que diz ter fugido da escola no quarto ano, mas que lê e gosta de Graciliano Ramos e João Ubaldo Ribeiro. O distanciamento dos padres também deve ter contribuído, minha mãe é uma dessas católicas que acha desnecessário ir à igreja, bota café ao lado da imagem do São Benedito na cozinha e às vezes acompanha as irmãs ao centro espírita.

Minha mãe tem mais de 80 anos e tirou água de poço, rachou lenha e passou roupa com ferro à brasa. Só não encarava matar galinhas, no tempo em que os pobres bichinhos eram comprados ainda com vida e penas, e não dentro de bandejas de isopor. Ficava no portão segurando a penosa até passar um cavalheiro com cara de assassino a quem pedia para matar seu jantar.

Lembro-me dela contando de um rapaz que não gostava de mulheres que, obrigado pela família a se casar, acabou se matando. Essa história, acontecida numa das pequenas cidades onde ela morou, deve tê-la impressionado bastante, porque sempre a menciona.

A primeira pessoa obviamente homossexual que conheci, lá pelos 13 anos de idade, foi um dos meus professores. Um dia, ao me ouvir criticar o sujeito, minha mãe me censurou minha implicância. Ninguém era bom suficiente para mim, segundo ela. Para ganhar sua simpatia, expliquei que o professor era “como o Clodovil”. Eu não sabia que palavra deveria usar, mas pensava que minha mãe não aprovaria um professor como o Clodovil. Nessa época os homossexuais que víamos na TV pareciam estar lá apenas para serem ridicularizados pela sociedade. Não havia seriados americanos com gays charmosos se casando abençoados pela mamãe Sally Field, na época apenas uma noviça voadora. Dificilmente uma criança ou adolescente do interior poderia imaginar um deles na posição de professor. Mas minha mãe pensou um pouco e cortou pela raiz minha incipiente homofobia: isso não tinha importância. A conversa deve ter sido mais longa, mas o que eu gravei foi isso: o que importava era ser um bom professor.

Mas ele não era, infelizmente. Seria mais bonito se eu pudesse contar que o Elpídio – vou chamá-lo assim – revelou-se um ótimo professor, uma pessoa à frente de seu tempo que me fez rever meus preconceitos, mas não foi assim. De fato ele era um dos piores entre aquelas figuras patéticas que fingiam dar aulas, e olhem que a concorrência era bem forte. Com o tempo comecei a desprezá-lo por ser um péssimo professor, tão autoritário, conservador e carola quanto os velhos safados que babavam disfarçadamente ao olhar as menininhas, e não pelo seu jeito de falar e andar. Porque isso não importava. Teria sido assim se minha mãe tivesse reagido de forma diferente e achado “um absurdo” um professor homossexual?

Hoje entendo que o comportamento do Elpídio era ligeiramente desequilibrado. Suas brincadeiras de fundo sexual com os meninos da classe, que incluíam esporádicos beliscões na bunda, não eram propriamente adequadas para uma sala de aula. Nenhum outro professor ousava fazer isso, nem os velhos safados. Talvez Elpídio, afinal, fosse uma pessoa tão massacrada pelo preconceito que esfregar sua sexualidade tida como “anormal” na cara dos filhotes da classe média interiorana fosse sua única e desesperada forma de resistência.

E a molecada, como reagia? Alguns até gostavam dele, justamente porque não dava aulas, portanto não atrapalhava a vida de ninguém, ou por ser palhaço ou, talvez, porque se comovessem com sua maluquice. A maioria o desprezava, como eu, e alguns até o humilhavam sempre que podiam. Mas não me lembro de ódio ou de qualquer reação mais hostil por parte deles. Nunca ouvi ninguém dizer que Deus deveria castigar o Elpídio, nem imagino algum daqueles moleques espancando o pobre professor. E aposto que, se alguém lhes explicasse direitinho a questão, a maioria daqueles alunos concordaria que o Elpídio deveria ter os mesmos direitos que qualquer outro cidadão brasileiro.

Meu pai era fã ardoroso de westerns, até mesmo dos mais toscos exemplares "made in Italy", e se divertia muitíssimo vendo alguns figurantes morrerem mais de uma vez naquelas produções vagabundas. Mas seus prediletos eram os clássicos americanos, logicamente. Um dia meu irmão leu em algum canto de revista que Randolph Scott, um dos atores prediletos do velho, era gay. Foi contar pra ele, claro, só para encher-lhe o saco. Meu pai custou a acreditar, ficou meio decepcionado, mas acabou se conformando. O que importava era ser um bom cowboy, se equilibrar direito em cima do cavalo e fazer boas caras de mau enquanto atirava. Mas, de repente, meu velho foi sacudido por uma suspeita. Olhou pra nós meio assustado e perguntou: o John Wayne também? Não, papai, John Wayne não.

Cenas passageiras, com lágrimas

2011-06-09T19:13:00.000-07:00

Andar de ônibus é ruim porque o poder público e as empresas não respeitam a população. Se não fosse por isso, e se as pessoas fossem um pouquinho mais educadas, não seria tão mau. Pensem bem: até que é legal estar dentro de um carro enorme, um dos maiores e mais fortes da rua, dirigido por um intrépido profissional. E agora temos até mulheres motoristas, um luxo.

Num final de tarde pós-chuva particularmente luminoso, meu ônibus está parado no farol. Algumas pessoas ainda não acreditaram que a chuva parou e andam com os guarda-chuvas abertos, acrescentando manchas coloridas na paisagem. Na avenida, adolescentes cercam os carros para lavar os vidros. A inusitada beleza das meninas chama minha atenção. São quatro ou cinco, vestem roupas justas, estão muito maquiadas e bem penteadas. Prostituição? Estamos próximos a uma região onde floresce esse tipo de comércio. Merda de vida, elas são tão jovens.

A atitude das meninas, entretanto, não é de prostitutas. Talvez sejam apenas lavadoras de vidros que descobriram que as pessoas tendem a gostar mais de meninas bonitas do que de moleques esfarrapados. A mais bonita delas, grávida, ganha um biscoito de um motorista, desses compridos tipo waffle, que divide com outra menina, segurando com a pontinha dos dedos de unhas feitas. Delicadamente, uma pequena mordida cada uma.

Percebo vários outros passageiros observando a cena. O ônibus está meio vazio, todos estão sentados, e a mulher ao meu lado também está chorando.

Outro dia, de manhã, verão. Alguém decide inopinadamente atravessar o corredor de ônibus da Rebouças. O motorista, preocupado com o cruzamento, não vê a pedestre que não deveria estar ali e a atinge. Freada brusca, susto, gritos, trânsito interrompido às nove da manhã, gente xingando o motorista.

Eu e meu mau humor matutino descemos do ônibus para pegar outro. Estirada no chão, mais assustado do que ferida, a atropelada chora enquanto espera o socorro, amparada pelo cobrador. Dentro do ônibus, o motorista também chora consolado por duas passageiras. Na Rebouças, o caos mais absoluto. Merda de vida.

Violência e estupidez

2011-05-25T09:37:00.000-07:00

No dia seguinte ao assassinato do aluno da FEA, uma manifestação de estudantes, funcionários e professores pedia policiamento no campus. Uma reação compreensível após a tragédia, especialmente por parte das pessoas próximas à vítima, mas não esqueçamos que crimes como esse acontecem diariamente em locais onde nunca houve qualquer restrição à presença da polícia.

Além do mais, já havia policiamento na USP quando o crime aconteceu. Tenho visto quase todos os dias carros da PM circulando pelo campus. Não entendo dessas coisas, mas também vejo sempre uns rapazes de uniformes cinzentos muito parecidos com os da PM almoçando no restaurante da FEA.

O que está faltando, então? Mais polícia? Vamos ter polícia suficiente para evitar assaltos, sequestros, estupros e assassinatos? Esses policiais serão bem preparados e treinados para respeitar a comunidade? Se isso acontecer, a Cidade Universitária vai ser um caso único em São Paulo e muita gente vai querer morar aqui dentro. Mas, e se não resolver? E se piorar, ao invés de melhorar, vamos fazer o quê, chamar o exército?

Em entrevista à Veja São Paulo, o Reitor declara que "nós todos matamos esse menino", porque a USP estaria deixando "pequenos grupos pautarem essa discussão sobre a segurança de forma distorcida”.

Não sei mais se a maioria da comunidade da USP continua contrária à presença da PM, mas essa é uma posição das entidades que representam os estudantes, funcionários e professores, e não simplesmente de pequenos grupos barulhentos. Para questionar a representatividade das entidades deveríamos ter dados objetivos, não? Uma pesquisa de opinião feita por um organismo mais ou menos neutro, talvez.

Nunca fui favorável à presença da PM no campus, mas se me garantirem que vamos todos, de fato, ter mais segurança assim, sou capaz de mudar de ideia. O problema é que ninguém pode me garantir isso. E se um dia, depois que tivermos semeado mais policias do que pés de azáleas pelo campus, acordarmos com a notícia de que um estudante foi “baleado acidentalmente ao tentar resistir à prisão”? Ou que os policiais, ao dissolveram uma festa onde se consumiam “drogas ilícitas” foram atacados pelos estudantes e obrigados a reagir a tiros, disso resultando cinco meliantes, digo, estudantes, gravemente feridos? Se isso desgraçadamente acontecer, vamos culpar quem?

Gostaria de ver o problema da segurança na Cidade Universitária discutido em bases mais sérias, com o auxílio de especialistas no assunto e a participação da comunidade acadêmica. Chega de “queremos PM” ou “fora a PM” sem mais reflexões. O Boletim do Sintusp de 20 de maio toca em questões importantes, como a terceirização da segurança, a corrupção e a violência policial, além de fazer severas críticas ao coordenador da segurança na USP. Por que não são esclarecidas as acusações a esse indivíduo que o Sindicato tem feito em diversas ocasiões?

A violência e a criminalidade assustam, mas existe outra coisa medonha e bem menos discutida voando baixo pelo campus: a estupidez. Que me desculpem os loucos por fardas e tarados por cassetetes, mas dizer que o temor à violência policial é coisa do passado, do tempo da ditadura, é uma completa estupidez. Essa violência, que não deixa de ser herança da ditadura, é uma realidade cotidiana com a qual comunidade da USP tem toda a razão em se preocupar. Imagino que todos tenham acompanhado a brutalidade da repressão à Marcha da Maconha, que até o Governador do Estado censurou. E quem nunca teve ou nunca testemunhou uma experiência desagradável com a polícia que atire a primeira florzinha.

É a estupidez daqueles que aplaudem essa violência que a estimula e a faz crescer. Se a sociedade rejeitasse decisivamente os abusos policiais, eles não aconteceriam. Mas todo mundo aplaude quando a polícia mata, porque acham que bandido tem mesmo é que morrer e entregam aos policiais o tremendo poder de decidir quem é bandido e não merece viver.

No dia seguinte à morte do estudante, encontrei no meu perfil do Facebook um comentário, feito por alguém que felizmente não conheço: a solução para a violência na USP seria explodir a favela São Remo. Sim, alguém que mostra sua cara e seu nome tem a coragem de escrever isso para todo mundo ler. Brincadeirinha?

A sociedade tem lá suas soluções para os problemas da criminalidade. Não são fáceis, mas existem. Justiça social, redistribuição de renda, educação e, se tudo o mais falhar, repressão. E para a estupidez de gente que se acha “cidadão de bem” e pensa como facínora, qual seria a solução?

A entrevista:

http://vejasp.abril.com.br/noticias/entrevista-grandino-rodas

Coitadinhos

2011-05-14T19:02:00.000-07:00

Preconceito contra nordestinos, homofobia, racismo, antissemitismo. Parece que as pessoas estão querendo transformar as redes sociais em redes de esgoto sociais, um canal perfeito para vomitar sua infinita estupidez. Adoro twitter, facebook e similares, que até me fizeram companhia em momentos de solidão, mas tem esse problema. Entre meus amigos, minha família e as pessoas com quem convivo na USP jamais ouviria os absurdos que a gente acaba lendo por aí. Bem, tem o pessoal da academia de ginástica, mas eles raramente chegam a expressar opiniões preconceituosas com o nível de agressividade que a gente vê nas redes sociais. Bom é que a reação está sendo bastante barulhenta, e temos aí mais um campo de batalha.

E no meio desse horror todo, leio sem dar muita importância um artigo no Jornal do Campus sobre alunos que sofreriam repressão em aulas e assembleias. Nada muito notável, mas uns 15 minutos depois resolvo voltar e ler de novo. A primeira parte da matéria é sobre um estudante que alega ter sido agredido verbalmente e empurrado para fora da sala pela professora. Foram ouvidas as duas partes e mais a diretora da unidade. Não dá para saber o que de fato ocorreu, mas alguns detalhes despertam a desconfiança do leitor. O aluno tem 34 (trinta e quatro) anos e está pedindo para ter aulas particulares, alegando estar sofrendo de estresse pós-traumático.

Gente, não estou entendendo. Um homem de 34 anos traumatizado por um incidente com uma professora? Choramingando que professores “ridicularizam seus alunos por chegarem à faculdade sem ter fluência em francês e latim”? Não testemunhei os fatos e peço desculpas se a matéria do jornal me induziu a ser injusta com o aluno, mas isso está estranho. Só dá para engolir a história se o homem de 34 (trinta e quatro) anos tiver algum tipo de problema emocional anterior ao ocorrido, coisa que o artigo não informa.

Eu tinha meus 18 (dezoito) anos, saída recentemente e totalmente bobinha da casa dos pais no interior, em 1979. Saía da USP à noite, de carona com um colega que brecou o carro em cima de três policiais militares à cavalo na raia olímpica. Um dos cavalos se assustou e empinou sobre o carro. Foi um susto tremendo, mas não foi o pior. Os policiais sacaram as armas e mandaram os rapazes saírem do carro. Minha amiga, chorando, pediu para ficarmos no carro, nós duas meninas. Eles deixaram, magnânimos. Seguiu-se um bate-boca bem feio, porque o motorista, um cara mais velho – uns 35 ou 40 anos, talvez – resolveu peitar os policiais, que estavam errados. Eles não poderiam estar andando no meio da rua à noite daquela forma, porque cavalos, como explicou abusadamente meu colega, não têm lanternas na bunda. Fomos embora meio assustados porque, nunca é demais lembrar, ainda estávamos numa ditadura e aquela situação poderia ter virado merda muito facilmente. No dia seguinte voltamos às aulas e a história rendeu boas gargalhadas, um carro muito amassado e absolutamente nenhum trauma.

Eu poderia também contar da ocasião em que fui perseguida por um cavalheiro da tropa de choque em seu cavalo, com um sabre na mão, em meio a bombas de gás lacrimogêneo, vendo pessoas caídas sendo espancadas por 6 (seis) policiais, mas essa é uma história muito boa que rende um post só pra ela. Só adianto que, uma semana depois, com o pé que torci na fuga ainda dolorido, já estava de novo fazendo passeata, sem nenhum estresse. Outros tempos.

Na segunda parte da matéria, alunos reclamam de repressão em assembleias estudantis. Essa é velha. Desde que ando pela USP todo mundo reclama das assembleias, que são manipuladas, que são dominadas por correntes ligadas a partidos, que são autoritárias, que são um saco. Sim, é verdade, mas isso faz parte do jogo. Se queremos movimento estudantil, discussão e política, temos que aprender a conviver com assembleias e suas mazelas. Dá para lidar com isso sem ficar miando contra a “repressão” e reclamando que seu ponto de vista é sempre “bombardeado” por todas as falas que vêm depois, como faz o queixoso estudante de 48 (quarenta e oito) anos que o JC entrevistou. Nessa idade ele já deveria saber o que é repressão de verdade e ter vergonha de reclamar da molecada. Quase meio século nas costas e se deixa intimidar por meninos que poderiam ser seus filhos? Ora, meu amigo ...

A outra “vítima” é um aluno da Poli que se diz perseguido “apenas por usar uma camiseta da sua faculdade”. Duvido. Duvido muito! Não frequento mais atividades de estudantes, porque aos 50 (cinquenta) anos, já tenho emprego e vou às assembleias de funcionários, mas tenho estrada suficiente no movimento para achar extremamente improvável que alguém seja agredido unicamente por esse motivo. Esse estudante não deve estar contando a história completa. Mas isso a gente não vai saber, porque o JC não apurou. Ao contrário do caso estudante x professora, não foram ouvidos os dois lados. Parece que ninguém tentou levantar o que acontece de verdade nas assembléias estudantis, e até que ponto se pode falar em repressão, palavra pesada muitas vezes usada indevidamente. Isso daria uma excelente reportagem, mas talvez seja mais interessante jornalisticamente dar como verdade qualquer acusação contra a esquerda, por mais improvável que pareça.

A matéria:
http://www.jornaldocampus.usp.br/index.php/2011/05/alunos-alegam-sofrer-repressao-tambem-em-aulas-e-assembleias/

A boneca

2011-05-10T17:49:00.000-07:00

Não era seguramente uma mulher bonita, mas também não chegava a ser o tipo que as outras mulheres avaliam com o rabo do olho e rapidamente classificam como uma “baranga”. Entre os homens, esses seres estranhos que gostam de calcinha marcando, alça de sutiã aparecendo e não sabem direito o que é celulite, suas elegantes cruzadas de perna ao sentar-se sobre a mesa em sala de aula eram bastante apreciadas. Pernas bonitas, segundo os alunos meninos. No mais, fazia o tipo intelectual acadêmica de cara lavada, óculos pesados e fala incisiva.

Depois de uns tempos sumida, voltou completamente diferente. Salto alto, meia fina, roupas formais, maquiagem carregada e cabelo arrumado por profissionais, embora segundo a moda de uns 15 anos antes. Até aí tudo bem, cada mulher tem o direito de rebocar a cara e estragar o cabelo da forma que bem entender, e isso não é tão importante. O pior era o comportamento estranhamento artificial, quase uma caricatura de um jeito supostamente feminino de ser. Imaginem algo como as misses amiguinhas da Sandra Bullock no filme Miss Simpatia, com todos aqueles saltinhos e gritos de excitação. Numa mulher de mais de 50 anos e vestida como Margareth Thatcher o efeito era bastante bizarro.

As meninas da biblioteca tinham sido avisadas para nunca, em hipótese alguma, usarem o apelido pelo qual foi conhecida durante anos, até pelos seus alunos, mas que passara a detestar. As meninas tratavam-na muito bem, mas riam dela pelas costas, ridicularizavam seus trejeitos e lhe deram outro apelido, o nome de uma personagem excessivamente dengosa de um seriado popular na época.

A maldade era, em parte, resultado da irritação da equipe com as intromissões da professora em decisões administrativas da biblioteca. Por ser membro do conselho consultivo e amiga da diretora, ela se considerava “um pouco bibliotecária” e com direito a dar palpites, coisa que as bibliotecárias de verdade não viam com muita simpatia.

Uma delas, a única que a conhecera antes da estranha transformação, embora também risse dela, ficava ligeiramente incomodada com aquilo tudo. O que teria acontecido com essa mulher? Que terapeuta picareta ou bando de amigas fúteis a teriam convencido a “explorar mais sua feminilidade” com resultados tão constrangedores? Um dia em que as duas conversavam sobre um tema acadêmico qualquer, a bibliotecária vislumbrou algo da professora de antigamente. Distraída pela discussão, ela pareceu levantar um pouco a máscara de boneca e, por um momento, voltou a falar como antes, sem afetação, apenas com um tom um pouco mais calmo e maduro. E naqueles poucos instantes em que a recuperou sua cara e voz de mulher, foi quase bonita, como jamais havia sido.

Depois de quatro anos no poder sumiu de novo, provavelmente aposentada, para alívio das meninas da biblioteca.

Usuários

2011-05-01T16:27:00.000-07:00

Posso até chamá-los de “clientes”, como fazem as prostitutas e os bancos. Ou essa moda já passou e agora descobriram que “consumidor” é melhor? Mas ainda prefiro pensar em cidadãos, em comunidade ou, por que não, em pessoas. Gente.

Trabalhei em atendimento por muitos anos, na Filmoteca da ECA, uma antiga seção da Biblioteca. Nos últimos tempos já andava meio estressada, porque pessoas podem ser bem cansativas. Mas hoje sinto falta, principalmente do período mais divertido, quando eram quatro moças na Filmoteca, todas simpáticas (menos eu), bonitas (menos eu) e jovens (até eu). Embora, pensando bem, eu não fosse propriamente feia naquela época.

Tivemos usuário muito engraçados, como o proprietário de uma oficina mecânica que chegava de macacão, todo alegre e sujo de graxa, e uma vez nos levou de presente uma cachaça de produção de seu próprio alambique e que se chamava “Xixi de gato”, ou algo assim. Não ocorreu a esse simpático trabalhador que meninas jamais beberiam um líquido amarelo com a palavra xixi no rótulo. Mentimos que a bebida era muito boa, mas não, não precisava trazer mais, meninas não bebem tanta cachaça.

Como sempre acontece em equipes que atendem público e gostam disso, cada uma tinha seus usuários prediletos. E eles, por sua vez, também elegiam uma de nós como sendo a sua queridinha, por quem preferiam ser atendidos. Clientes, certo?

Apesar de eu ser a menos bonita, menos jovem e definitivamente a menos simpática, era a chefe, o que me garantia um eleitorado um pouco maior do que as demais. Tive que dar bronca em alguns que iam embora quando eu não estava, dizendo que era “só comigo”. E nem sempre era assim, às vezes outra menina teria resolvido melhor o problema do bobão ou da bobona. Para os mais teimosos eu dava até castigo: “agora quem vai atender você é ela”. Mas alguns não admitiam negociação, como o francês loirinho e rechonchudo, professor de educação infantil, que ficava batucando no balcão e gritando “Ma-rri-ná, Ma-rri-ná” até que eu aparecesse, em meio às gargalhadas gerais.

Outros eram meus não por escolha minha ou deles, mas por decisão unânime das meninas. Eram as encrencas, as pessoas difíceis de atender pelos mais diferentes motivos, consideradas problema da chefia. Para alguma coisa tem que servir uma chefe, diziam elas, frisando que meu salário era maior. Um desses era um professor que gostava de posar de “enfant terrible” e, por se enxergar como um grande injustiçado pelo sistema, acreditava que era seu direito ignorar qualquer regra elementar de polidez ou respeito pelos outros. Ninguém gostava da figura, imagino que nem a mãe dele. Eu o tratava com aquela cortesia fria e profissional que a gente aprende a usar com esse tipo de indivíduo e que eles, tão carentes de qualquer coisa, confundem com simpatia. Normalmente dava certo, exceto naquelas ocasiões em que seu descontrole era tal que nem um chicote imporia respeito, como aconteceu na última vez em que conversamos. Fui tratar com ele de um assunto banal, mas acho que toquei, sem querer, numa velha ferida, o que provocou uma explosão de palavrões, gritos e bravatas contra todos seus inimigos políticos e não políticos. Outro professor que ouvia tudo se assustou e pediu para ele parar de gritar comigo. Ele se desculpou, disse que não era comigo, e continuou com o discurso paranóico-ressentido, mas em tom mais calmo. Não me ofendi, mas me senti extremamente cansada. Não tenho treinamento médico, não sou paga para lidar com esse tipo de comportamento. Tempos depois, quando ele morreu, relativamente cedo, meu primeiro pensamento foi que não precisaria mais falar com ele. Um a menos, pensei. Não me orgulho desse tipo de reação, mas não consigo evitar.

Havia outro professor que também era “meu” e ninguém tascava, porque eu adorava atendê-lo, minha compensação por todas as encrencas. Era um intelectual importante em sua área (mesmo), inteligente e agradável, embora sempre ligeiramente distante. Eu gostava disso. Ninguém concordava comigo, mas eu o achava até bonito. O curioso é que esse professor participou, certa vez, de um debate sobre a Biblioteca e reclamou muito do atendimento que recebia dos funcionários. Disse que, quando se dirigia a um funcionário, tinha sempre a impressão de que o estava incomodando, que o funcionário estava ocupado demais para lhe dar atenção. Não estava presente no debate, mas li o resumo num jornal da Escola. Que droga, pensei, nem esse eu consegui agradar. As meninas riem de mim até hoje por causa dessa história.

Mas houve um usuário que nunca mais vou esquecer, embora tenha conversado com ele apenas por uns cinco minutos. Era um desses trabalhadores que atravessa a cidade para procurar um livro para o filho, porque o professor disse que na USP tem, que é só ir lá e pegar. Na época, a Biblioteca estava em reforma e eu não tinha acesso a internet na sala onde estava atendendo provisoriamente. Expliquei a ele onde deveria ir e indiquei uma colega que poderia ajudá-lo a localizar o livro, que nem era da nossa área. E contei que ele não conseguiria pegar emprestado o livro, ao contrário do que explicou o professor mal informado. Ele agradeceu e saiu, mas voltou logo depois e pediu licença para me dizer uma coisa. E contou que nunca em toda a sua vida tinha sido tão bem atendido numa “repartição” e nem em qualquer outro lugar, público ou particular, e voltou a agradecer pela minha gentileza. E eu, de fato, não havia feito nada, além de tratá-lo como gente.

O Sapo

2011-04-23T10:05:00.000-07:00

Como sempre acontece com esse tipo de líder, Elle foi levado ao poder nos ombros de uma legião de entusiastas do discurso da modernidade e da renovação. Homens e mulheres fremiam de excitação ao pronunciarem o nome Daquelle que iria, entre outras façanhas, por fim às greves e dar um jeito “nessa gente”.

Repulsivamente feio, grosseiro e autoritário, exercia, apesar disso ou talvez por isso mesmo, considerável fascínio sobre seus seguidores. Mulheres frustradas suspiravam com a māo no peito, louvando a inteligência do Sapo, homens fracos rosnavam que o Sapo sim, tinha pulso. Com o Sapo não haveria mais greves, nunca mais, nunca mais! Também não haveria mais burocracia, porque o Sapo fazia o que precisava ser feito, da forma que mais lhe interessava e rápido, sem ligar para regras, procedimentos e tudo o mais que cruzasse seu caminho. O Sapo fazia, acontecia, queimava e desmontava com a eficiência de um tufão.

Integravam o séquito do batráquio alguns funcionários ressentidos, de competência questionável, que o amavam tanto que faziam fila à porta de sua sala para lhe contar o que se passava em seus domínios. Quem andava falando mal Delle, quem tinha sido visto perto do sindicato, quem estava com cara de andar pensando demais. O Sapo gostava de gente assim, largada dos estudos, como ele dizia, e censurava quem tinha o desplante de contratar funcionários que estavam estudando ou queriam voltar a estudar, gente topetuda e potencialmente encrenqueira. Como o pessoal da biblioteca, por exemplo.

O Sapo gostava de bibliotecas, e queria deixar a dos seus domínios do jeitinho que Elle queria, com o acervo que ele achava bacana e sem bibliotecários com idéias próprias. Não demorou para a biblioteca se povoar de girinos com formação deficiente mas convenientemente despolitizados, prontos a coaxar conforme a música e a idolatrar seu mentor.

E sim, Elle precisava disso. Uma das funcionárias “com estudo” da biblioteca observou que simplesmente obedecê-lo não era suficiente. Era preciso aplaudir suas ideias e mostrar completa submissão não apenas à sua autoridade formal, mas à sua personalidade. Entenderam porque Elle não gostava desse pessoal metido a esperto?

Nem sempre, porém, seu método de persuasão era o fascínio. Uma respeitável professora de quase setenta anos confessou que tinha medo de contrariá-lo porque ele gritava muito quando isso acontecia, até durante reuniões formais.

Obviamente o batráquio tinha suas ambições. Queria mais. Queria reinar em instâncias mais altas e depois virar retrato. E ficar lá naquela parede chique, pintado à óleo, ao lado dos retratos precedentes. Mas isso não aconteceu. As pessoas sérias que inicialmente o haviam apoiado foram pulando fora e seu reinado terminou melancolicamente, em meio a rumores de uso indevido de verbas públicas. Foi reinar em outro brejo, menos prestigioso do que aquele com o qual sonhara.

Foi visto um dia desses, passeando com a esposa na Teodoro Sampaio e olhando com desesperada cobiça para as coxas dos rapazes de bermudas que passavam. O Sapo continua vivendo sua triste mentira.

Sapos da mesma estirpe surgem todos os dias, cobrem-se de glória por uns poucos meses, depois chafurdam no fracasso e acabam no mais merecido esquecimento. É só esperar.

Terceirização

2011-04-19T17:18:00.000-07:00

Para muitos que estudam ou trabalham na USP, terceirização é uma forma de economizar recursos e melhorar a qualidade dos serviços, eliminando os malditos dos funcionários públicos tão acomodados, tão cheios de direitos e de vontade de fazer greve. Um jeito moderno de administrar. Sempre que alguma coisa dá errado, a gente escuta que “tem que terceirizar”. Muito bem.

Mas como ninguém explica como as coisas são, de fato, no dia-a-dia de quem trabalha na Universidade, vou contar o que sei sobre terceirização. É rápido, não sei muita coisa.

Quando a limpeza era feita por funcionários da USP, tudo era mais ou menos sujinho e faltavam funcionários. O setor que tinha a sorte de contar com funcionários caprichosos e trabalhadores estava bem servido, mas não eram todos assim. Com o passar do tempo, postos de trabalho foram sendo cortados e a situação foi ficando tão ruim que a gente achou razoável a ideia de contratar uma empresa limpadora. Parecia a melhor solução, porque tirava da USP a responsabilidade de lidar com o assunto. Manter a Universidade limpa seria problema da empresa paga para isso.

Primeiro choque: os empregados da empresa eram tão desesperadamente pobres e mal treinados que muitos simplesmente não sabiam como limpar direito um banheiro ou um assoalho. Não tínhamos autorização para falar com eles, problemas deviam ser levados ao "encarregado". Segundo choque: a empresa não respeitava leis trabalhistas e não pagava os empregados.

Hoje a limpeza é feita por essas gracinhas de empresas, tudo é mais ou menos sujinho e faltam funcionários. E a gente tem que conviver com trabalhadores explorados de forma tão brutal que temos até medo de reclamar de problemas com o trabalho deles, porque nunca se sabe o que pode acontecer. Só reclamamos quando o problema é muito grave. Coisa pequena a gente aguenta, que fazer.

Quando a limpeza era feita por funcionários da USP, os livros e as estantes das bibliotecas tinham limpeza constante. Hoje poucas bibliotecas tem esse luxo, porque as limpadoras não fazem esse trabalho.

Mas não é mais barato? A USP não está economizando recursos com a terceirização? Dizem que sim, mas não sei como essa conta é feita. Entra no cálculo o tempo funcionários qualificados perdem limpando o que as limpadoras não limpam, como livros e estantes? E a deterioração nos acervos provocada pela falta de limpeza? Duvido, porque essas são questões que não sensibilizam a ninguém.

E por falar em sensibilidade, muita gente ficou escandalizada com os funcionários da empresa União, que espalharam lixo pelas instalações da FFLCH, em protesto contra o não pagamento de seus salários. Tudo bem, mas gostaria de ver mais gente igualmente indignada com a situação desses trabalhadores. Empresários entupindo a pança com dinheiro público, trabalhadores passando fome, a Universidade pagando e não recebendo o serviço pelo qual pagou, isso já é da ordem natural das coisas. Ninguém mais estranha, ninguém se incomoda de conviver com trabalhadores semiescravizados dentro de uma universidade pública.

Terceirização é isso aí.

No tempo das fichas

2011-04-11T18:24:00.000-07:00

Comecei a trabalhar no tempo das fichas. Que horror? Sim, mas o pior não é isso, o pior que comecei a menstruar no tempo em que os absorventes higiênicos ainda não eram aderentes às nossas calcinhas. Horrível, mas calma, esse não é o assunto principal deste texto.

Era dureza o tempo das fichas, e não apenas por causa da ditadura militar. A barra já começava a pesar no curso de Biblioteconomia, quando precisávamos datilografar com nossos próprios dedinhos um fichário pequeno, mas completo, como trabalho final da disciplina de Catalogação. E vocês, alunos de hoje, ainda reclamam. Fazer aquele trabalho foi um dos momentos mais deprimentes da minha vida de estudante e, querem saber? Não serviu para nada, só aprendi a catalogar no trabalho, com as colegas.

No tempo das fichinhas catalográficas – o nome era esse – quando a máquina de escrever quebrava o trabalho atrasava por uns dois meses. E quando a máquina desdobradora quebrava, atrasava por uns oito meses, porque era mais difícil de consertar. Desdobradora, como assim, perguntam as crianças. As fichinhas nasciam dobradas e precisava de uma máquina para desdobrá-las? Não, desdobrar quer dizer fazer várias fichas com o “corpo” igual, só mudando os “cabeçalhos” e tinha uma máquina que fazia isso quando não estava quebrada. Mais ou menos assim, não sou tão velha assim que me lembre de todos os detalhes.

Mas o tempo das fichas também tinha lá suas vantagens. Duvidam? Vamos lá.

Não dava para fazer muita coisa, portanto não havia muitas expectativas. Era aquilo e acabou: fichas de autor, título e assunto para localizar um objeto na estante. Ninguém esperava que a gente datilografasse uma cópia do livro e grudasse na fichinha. Não havia um universo inteiro de serviços a desenvolver, tecnicamente possíveis, mas eternamente batendo contra o muro da incompreensão, da falta de vontade política, do apego ao passado, da precariedade estrutural e outros males.

Fazer um levantamento por assunto era engraçado. A gente tirava todas as fichas do assunto em questão e xerocava, ou removia a gaveta e botava o próprio usuário sentadinho à mesa para fazer seu “levantamento”. Se vire aí e não me bagunce o fichário! Horrível, mas a maioria das pessoas entendia o conceito de assunto e de procurar por assunto. Se a gente caprichasse na indexação, isso era até notado e valorizado pelos usuários mais espertos. Hoje as pessoas acham que o software buscou no texto do documento, mesmo que o dito cujo não esteja, curiosamente, disponível online.

Se a gente contratasse um bibliotecário pateta que não dominasse a tecnologia das fichas, não era grave. Dava para ensinar o infeliz rapidamente e aí ele não incomodava mais por uns dez anos. Hoje, se um bibliotecário excluído digital passa no concurso – e isso ocorre – quando a gente está quase conseguindo que ele aprenda o mínimo para trabalhar, pronto, já tem software novo para aprender. Há quem desista no meio do caminho, tanto de aprender quanto de ensinar.

No tempo das fichinhas a concorrência era mínima. As pessoas compravam livros ou iam às bibliotecas. E não havia mega-livrarias lindamente decoradas, com café, sofás e uma divisão por assuntos gerais copiada das bibliotecas. Pouca gente comenta, mas as livrarias bacanas apareceram no Brasil depois que surgiram as bibliotecas bacanas, mas elas nos passaram a perna porque são mais espertas.

As pessoas reclamavam dos fichários, perguntavam quando a gente ia “por tudo no computador”, mas era da boca pra fora. Todos amavam os fichários, como descobri quando tentamos aposentar o nosso lá na Biblioteca da ECA e a Comissão de Biblioteca não permitiu, com os argumentos de sempre: e se faltar luz? E os usuários que não usam computador? E isso com o apoio até do representante discente, aluno de Biblioteconomia.

Uma das causas do apego aos fichários é que ninguém precisava ter vergonha de não saber usar um. Era “tecnologia” restrita ao universo das bibliotecas. Já o computador, toda pessoa inteligente e moderna precisa saber usar. Admitir que não sabe e pedir ajuda a um reles funcionário de biblioteca é um vexame que alguns intelectuais preferem evitar.

No tempo das fichas, a gente dependia apenas dos próprios talentos e sempre escassos recursos para fazer um fichário que funcionasse. As bibliotecas mais caprichosas chegavam ao requinte de plastificar as fichinhas, um luxo. Hoje temos bases de dados, softwares poderosos, conteúdos online e catalogação cooperativa, mas estamos sempre dependendo de pessoas que não conhecem nossos usuários, que nem sempre são sensíveis aos nossos problemas e não se mostram dispostas o ouvir o que temos a dizer. Que estão preocupadas demais com regras quase obsoletas criadas no tempo das fichinhas.

Então antigamente era melhor?! Não, não era. Mas nossos tempos modernos seriam melhores e mais modernos se a gente conseguisse se livrar não apenas das fichinhas datilografadas e desdobradas, mas do pensamento-fichinha ainda tão popular entre nós.

O livro com marcas de dedos

2011-04-01T20:22:00.000-07:00

Por um momento pensei que o livro eletrônico poderia ser a solução para minha angústia ao chegar ao final de um livro, a fórmula quase mágica para ter vários livros sempre à mão e nunca mais correr o risco de ficar sem leitura de repente, finalmente o meu livro sem fim. Escrevi sobre isso há alguns meses.

Mas antes que conseguisse decidir se queria um leitor de e-books, se esperava um pouco para comprar um iPad ou se comprava uma bicicleta, “ganhei” o iPad. Estava em oferta, porque vai sair ou já saiu a segunda edição. Engraçado.

Já faz uns 20 dias que estou atracada com o presente, tentando estabelecer algum nível entendimento. Gosto de computadores, mas é que sou velha e a coisinha parece mais um brinquedo do que um computador. Na verdade, lembra muito uma daquelas tábuas de cozinha feitas de vidro inquebrável, sucessora das antigas e nojentas de madeira.

Primeiro choque: tem que botar o dedo na tela. Ai, meus paradigmas. E a tela fica com marca de dedo! Achei que ia ficar maluca, passando o paninho a cada toque, mas acostumei. Só limpo quando vou guardá-lo, sem dar nenhum comando para desligar, porque a coisinha parece que não desliga. Engraçado ...

Bem, mas vamos ao que interessa, os livros. Primeiro tem que baixar um programa. Como se faz? Onde digito? Cadê o enter? Tudo se resolve após alguns tropeços, mas para baixar o programa gratuito preciso botar o número do cartão de crédito. Muito engraçado!

Programa baixado, vamos lá ver as centenas de milhares de livros gratuitos que posso baixar. Um monte, realmente. Duas horas e meia de digitais na tela depois, pesco um que vagamente me interessa: Moby Dick. Bem, vou ler Moby Dick no original, que bacana. E será que dá para baixar do Gutenberg? Derrubo um Fernando Pessoa mais rápido do que botaria a senha do cartão numa livraria. Beleza, mas onde encontro os cobiçados itens da minha gigantesca lista de livros a ler? Nem precisa ser de graça, vou acabar comprando todos mesmo, cedo ou tarde. Claro, vocês já sabem, não encontro nada. Tem de tudo, mas não necessariamente o que a gente quer. E existe uma quantidade alucinante de lixo. E aqueles grandes e enormes clássicos que gente velha já leu ou não tem a mínima intenção de ler.

Mas pelo menos já tenho duas boas opções de leitura para me fazer companhia no ônibus. Na mesma tabuinha de vidro. A tela muda de orientação, não é lindo? Sim, mas como ela faz isso a cada solavanco do ônibus, fico tonta e desisto. Dá para travar, avisa no dia seguinte a amiga mocinha. Claro, mas precisa procurar o manual no site, descobrir que as instruções estão erradas, procurar ajuda na internet do povo que já descobriu como se faz e xingou bastante o fabricante do brinquedo. Pronto, já sei como fazer o livro que estou lendo ficar paradinho. Ou quase, porque quando o ônibus passa por alguma rede sem fio disponível, pula uma telinha quadrada bem no meio da página, avisando do achado. E às vezes as páginas viram sozinhas, mas isso o livro impresso também faz, quando venta.

Aos poucos vou me animando. Já descobri como fazer anotações e como copiar trechos para o editor de textos. Mas parece que não dá para deixar o livro e editor de textos abertos ao mesmo tempo, como a gente faz com o papel, a caneta e o livro impresso. Vantagens irrefutáveis: a tela é mais luminosa do que o papel e dá para aumentar as letras, ótimas notícias para os ceguetas. E, principalmente, ficou mais fácil ler vários livros ao mesmo tempo. Enjoei do Moby Dick e do Pessoa? Pulo para o Arthur Machel. Vou ler mais do que sempre li? Duvido, meu tempo livre não aumentou.

O que mais me irrita, além das dificuldades em aprender como usar essa tecnologia tão intuitiva e amigável, é a obsessão em imitar o universo já familiar dos livros impressos. Por que, se não é a mesma coisa? A interface do programa que armazena os e-books é o desenho de uma estante de madeira. Os livrinhos ficam lá bonitinhos, só falta a poeira. Para quê? Só para ficar ridículo? E o pior é que dá a impressão de que vai faltar espaço e que vou precisar comprar uma atualização do programa que venha com armários deslizantes de aço, que vai custar muito caro.

Praça da Sé, flash-back

2011-03-29T02:39:00.000-07:00

Quando estudantes e dependentes do bandejão para questões alimentícias, minhas amigas e eu evitávamos a todo custo sentar à mesma mesa com meninos da Poli. Procurávamos almoçar em grupos, para dificultar um pouco a convivência indesejável. Botem aí um pouco da clássica má vontade das meninas de humanas, que na época só aturavam intelectuais de esquerda que sabiam quem era Godard, mas a conversa era, para nós, tão insuportável que a comida chegava a fazer mal. E a culpa não era só dos cozinheiros, nossos bravos companheiros da COSEAS. O papo era mais letal do que o bife.

Nesses anos todos cheguei a conhecer politécnicos bem sofisticados, e até juntei meus trapinhos com um bonito rapaz formado em engenharia, hoje um charmoso bibliotecário cinquentão. Apaguei da memória aqueles almoços penosos até a semana passada, quando estacionei minha mochila, no Praça da Sé lotado, ao lado das mochilas de um grupinho de garotos da Poli. Foi uma espécie de volta ao passado sem recuperar o frescor da pele e a rigidez da bunda, numa interminável viagem de quase 40 minutos sem outra opção a não ser ouvir a conversa deles.

Falavam mal dos professores, o que não chega a ser um problema, mas o faziam em termos que me incomodaram pela crueldade, preconceito e futilidade. Os professores, todos estrangeiros, eram chamados pelas suas nacionalidades – o russo, o francês etc – e ridicularizados por seus sotaques e roupas. Roupas? Sim, roupas. Os meninos, todos normalmente mal vestidos e andando de ônibus, achavam “um absurdo” um professor dar aula de bermudas ou sandálias. Confesso que hoje, aos 50 anos, até concordo que servidores públicos devam tomar cuidado ao se vestirem, para não dar impressão de relaxo. Mas, aos 18 anos, jamais me passaria pela cabeça sequer prestar atenção nas roupas dos professores ou de qualquer pessoa. Outro “absurdo”, que provocou as mais frenéticas gargalhadas nos meus companheiros de viagem: um professor “sem noção” tinha uma pasta de receitas no laptop, bem ao lado dos conteúdos da disciplina. Chocante!

E o absurdo dos absurdos: um desses estrangeiros mal vestidos OUSOU mandar uma das coisas fofas da mamãe desligar o celular na sala de aula, cometendo assim um verdadeiro crime de lesa-adolescência. Um deles objetou que o colega deveria ter enfrentado o professor, mas os demais alertaram que não se deve fazer isso, porque você vai ficar marcado, e nunca se sabe quando você vai precisar chorar uns pontinhos na nota com esse mesmo cara. As crianças acham que atrapalhar a aula é um direito a ser defendido, mas também acreditam que não se deve fazê-lo, para não correr riscos de perder pontos na competição acadêmica.

Quando cansaram de falar dos professores eles passaram ao que acham verdadeiramente fascinante ou “foda”, como eles diziam: o trote, esse incrível rito de passagem que leva um indivíduo a aceitar tomar um copo de cachaça, entrar num barril e ser rolado rampa abaixo. Muito “foda”, mas seria melhor se fosse numa escada, disse a menina do grupo, criaturinha bonita e implacável. Os meninos foram contra.

Tão ruim quanto o conteúdo da conversa era a forma. Frases repetidas várias vezes, a insubstituível expressão “tipo”, cuspida praticamente entre cada palavra, como numa moderna língua do P. Se um deles não entendia bem alguma afirmação, ou se discordava um pouco, o outro simplesmente repetia a frase em tom mais alto e com mais “tipos”. Nada de desenvolver melhor o raciocínio ou arriscar um argumento. O discurso deles simplesmente não se desenvolvia.

Mas não há viagem que dure para sempre e logo desci do ônibus para enfrentar a tempestade que se abatia sobre a cidade e a enxurrada, que me pareceram quase agradáveis.

Não quero ofender os politécnicos, nem uma eventual namorada ou mãe de politécnico que passe por este blog. Esses meninos eram da Poli, mas poderiam ser de qualquer outra escola onde a competição é tão intensa que leva a distorções bizarras de pensamento e onde a boçalidade do trote é parte da cultura. De qualquer forma, jovens de 18 anos ainda podem mudar, como eu, que na adolescência era “Carrie, a estranha”, na juventude comia no bandejão e hoje me tornei uma bibliotecária rabugenta que anda de Praça da Sé lotado.

Lira dos 30 anos

2011-03-21T18:54:00.000-07:00

O Sistema Integrado de Bibliotecas da USP (SIBi) está fazendo 30 anos. Temos mais ou menos o mesmo tempo de USP e de luta, já que o SIBi foi criado quando eu já trabalhava na antiga Biblioteca Central, que veio a se transformar em seu Departamento Técnico.

Saí de lá alguns meses depois, para trabalhar na Biblioteca da ECA e organizar seu acervo de filmes, que aprendi a projetar, enrolar, desenrolar, conservar, entender e indexar. Foi divertido, assim como montar o acervo de vídeos, organizar a coleção de imagens e aprender a catalogar discos e partituras depois de velha. De lá para cá, toda a minha carreira – se é que se pode falar de “carreira” na USP – tem sido uma espécie de batalha cheia de interrupções e retomadas para tirar o documento audiovisual do gueto reservado aos “anexos de” ou ilustrações de coisas consideradas mais importantes. Divertido também, mas estou perdendo.

O trabalho pioneiro e inovador da Biblioteca da ECA com documentos audiovisuais e outros materiais que bibliotecários chamam de “especiais” porque não são os normais e confortáveis textos escritos - um trabalho iniciado bem antes de existir um SIBi - sempre foi curiosamente ignorado por quem toma as decisões sistêmicas. Não é prioridade e cria problemas horríveis, porque ousa questionar uma ou outra norma infalível escrita em códigos sagrados. A compreensão do universo do audiovisual poderia ter aberto uma porta de entrada mais livre e interessante para o universo digital, mas suspeito que a oportunidade já tenha passado.

Na minha visão, o novo, o experimental e até mesmo o marginal, ao entrar para um sistema, renova e valoriza esse sistema. Mas o pensamento tradicional em nossa área só aceita o novo se for enquadrado, sem discussão, aos procedimentos de sempre, como se bibliotecários existissem apenas para seguir regras. Mal comparando, modo de pensar que lembra muito a lei secreta e jamais escrita, mas sempre presente na rotina da USP, de que o funcionário está aqui para cumprir ordens.

O primeiro evento comemorativo do 30º aniversário do SIBi é o fórum de debates “As bibliotecas da USP e ... as novas mídias”. Implicante que sou, não gostei muito do tema. Para mim, expressões como “novas mídias” soam como conversa velha. A mídia é nova até quando? Se for até que os padrões dominantes de organização da informação a entendam e expliquem minimamente, então os daguerreótipos ainda são mídia nova. E a mídia é nova para quem? As pessoas parecem pensar que o novo é o digital, que nossos jovens alunos talvez não considerem mais tão novidade assim.

Sinto alguma decepção com o fato de que os bibliotecários da USP estarão presentes apenas como plateia, não como debatedores, num evento que comemora 30 anos do SIBi e cuja tema são nossas bibliotecas. Deve ser uma nova modalidade de terceirização. E por que não pensei nisso antes? Quando criança odiava fazer aniversário, por vergonha de ser o centro das atenções, mas nunca me ocorreu convidar alguém para apagar as velinhas.

Minha velha amiga Formiguinha Eulália, que andava meio sumida, aproveita para ironizar: “trabalho de formiguinha só tem valor para tamanduás, bom é ser cigarra”.

Chefes

2011-03-06T12:43:00.000-08:00

Nas assembleias de funcionários ou qualquer reunião no Sindicato, a palavra chefe jamais é pronunciada assim, sozinha. Vem sempre com adjetivo, geralmente “autoritário” ou “repressivo”, às vezes até com algo menos publicável. O chefe é o inimigo, o ogro, o culpado de tudo, e não um funcionário que também está exercendo sua função na Universidade, e também tem chefe. Às vezes algum militante resolve fazer a ressalva de que “não são todos, há honrosas exceções”, provavelmente quando se dá conta de que há um chefe na plateia olhando para ele com aquela cara de "por que eu tenho que ouvir isso?"

Eu já desisti de ficar chateada ou se sentir incomodada com esse discurso, não tem muito jeito. Os demais funcionários que exercem chefia que sempre vejo participando do movimento dos funcionários, muitos deles bibliotecários, também devem pensar o mesmo.

Como não existem estatísticas, é difícil saber quantos chefes repressivos e autoritários temos na USP, mas aposto que são muitos. Já conheci diversos, e alguns chegam a níveis tão ensandecidos que dá vontade de chamar o encantador de cães, aquele cara da TV que ensina as pessoas a controlarem a cachorrada. Minha primeira chefe na USP, uma espécie de senhora de engenho meio alucinada, chegava a repreender as estagiárias que olhavam pela janela enquanto trabalhavam e tratava as subordinadas, bibliotecárias já maduras, literalmente aos berros. Dava vergonha, sinceramente, tanto por quem berrava quanto por quem aturava os gritos.

Diz a lenda que existem chefes que não permitem que seus subordinados façam cursos em horário de trabalho porque alguém precisa estar na seção quando eles chegam atrasados ou saem mais cedo. Que mandam subordinados “pegarem um cafezinho”, como se fosse um gesto carinhoso. Que passam trabalho escolar dos filhos para subordinado fazer. Que repassam todo o seu trabalho para a equipe, para terem mais tempo de fazer compras pela internet ou dar instruções à empregada pelo telefone. Ou, meu tipo preferido, chefes que gostam de impor aos subordinados uma familiaridade que eles não desejam, convidando para almoços e festinhas, fazendo confidências e se metendo a dar palpites na vida pessoal de todo mundo. E se irritando quando um infeliz reage e não quer aceitar seus sábios conselhos. Gente que chama a equipe que coordena de "meus funcionários", esquecendo de que todos somos servidores públicos, ou "meus meninos (a)", esquecendo de que chefe e pai (ou mãe) são conceitos diferentes.

Eu tento não ser uma chefe repressiva e autoritária, mas o autoritarismo nem sempre começa na chefia. Está tão enraizado nas pessoas que elas nem percebem o que estão provocando quando colocam todas as decisões no colo do chefe. Ou quando o adulam para conquistar sua simpatia. Quando param de trabalhar quando o chefe vira as costas, fingem saber o que não sabem, culpam outras pessoas por seus erros, só entregam o trabalho solicitado quando são cobrados mais de uma vez. E, sobretudo, quando olham para o chefe com expressão de cão surrado sempre que são surpreendidos fazendo algo que não deveriam. Às vezes é difícil não perder a paciência.

Curioso é que as pessoas, na USP, não recebem instruções para exercerem cargos de chefia. Em minha unidade não, pelo menos. Podemos fazer cursos, mas não é disso que estou falando. Refiro-me à necessidade de uma política institucional que oriente as chefias quanto a comportamentos adequados, ética e respeito ao trabalhador, mas que também dê a esses profissionais algum suporte para tratar com situações extremas no ambiente de trabalho. Às vezes a gente precisa lidar com problemas sérios envolvendo pessoal, contando apenas com o bom senso e, com sorte, o apoio de chefias mais altas. E se não houver nenhuma coisa nem outra?

Quando entrei na ECA tive a sorte de conviver com bibliotecárias que eram militantes da ASUSP, entidade que depois se transformou no SINTUSP. Eram mulheres politizadas, que haviam participado da greve de 1979, e me ensinaram algumas coisas bastante importantes para o exercício de um cargo de chefia. Profissionais que usavam na mesma frase as expressões direitos dos trabalhadores, necessidades dos usuários, responsabilidade profissional e consciência política. Hoje conheço poucas pessoas capazes dessa façanha.

Quando a chefia é exercida por um docente, a coisa fica ainda mais complicada. A Universidade parece supor que uma carreira de pesquisador em zoologia, música ou genética confere poderes quase mágicos ao indivíduo, e o torna automaticamente um administrador, capaz de tratar o canal dos próprios dentes melhor do que o dentista, pilotar ele mesmo o avião no qual viaja e fazer bife acebolado mais gostoso do que a minha mãe. E o pior é que alguns parecem realmente acreditar nisso.

Um entre muitos

2011-02-24T17:55:00.000-08:00

No início ele não era um mau funcionário. Tinha lá seus problemas de formação e, por conta de uma vida familiar meio tumultuada, faltava e chegava atrasado mais do que deveria. Mas era querido pelos alunos, que reconheciam sua boa vontade e autêntico prazer em ajudá-los. Se tivesse uma chefia presente e competente, que soubesse como explorar suas qualidades, talvez a história fosse diferente. Mas não era assim. Raramente é assim.

A tecnologia mudou tão rápido em sua área de atuação que ele não conseguiu acompanhar direito. Resistiu um pouco quando tudo começou a se tornar informática, velocidade e inglês e quando percebeu que a mudança era para valer e irreversível, já era tarde. Quis fazer uns cursos, mas ninguém acreditou que ele fosse conseguir aproveitar, ninguém achou que o “investimento” valesse a pena. O tempo foi passando, suas notas nas avaliações caindo, o desânimo se instalando feito doença.

Há alguns anos participou bastante de uma greve. Não era muito disso, costumava aderir sem grandes problemas, por causa dos colegas, trabalhava quando os alunos precisavam muito, mas daquela vez estava tão irritado que se jogou de cabeça no movimento. Fez piquete, frequentou reuniões do comando de greve, chegou a defender propostas em assembléia. Quando a greve terminou, descobriu que estava mais isolado ainda. O chefe e alguns funcionários jovens que não faziam greve não gostaram de sua atitude. Para eles, era coisa de funcionário ressentido querendo dar o troco na instituição.

Tentou procurar uma transferência, para grande satisfação de alguns colegas, mas o processo foi tão humilhante, tão sofrido, que ele desistiu. Ainda se lembra da desconfiança das pessoas que o entrevistaram, daquela sensação de que tinha virado um problema e que ninguém iria querer funcionário desatualizado e encrenqueiro. Ficou por lá mesmo, onde pelo menos já conhecia as pessoas. Os alunos pouco o procuram, a não ser para trabalhos braçais que não têm muito a ver com suas funções originais. Para todos os efeitos, tornou-se um trabalhador relapso, indolente, que não quis buscar o aprimoramento profissional.

Logo vai poder se aposentar, com uma pequena perda salarial, mas está com medo. Não sabe o que vai fazer para ocupar o tempo, os filhos já foram viver suas vidas e a esposa não parece muito animada com a perspectiva de tê-lo em casa o dia inteiro. Sua única alegria é quando aparece um aluno que o conheceu em tempos melhores, que o reconhece e vem bater papo, que agradece pela paciência e pelos macetes profissionais que generosamente ensinava. As coisas são assim.

Um homem gentil

2011-02-18T17:05:00.000-08:00

Aquele professor era um dos usuários mais queridos do pessoal da biblioteca. Sempre gentil e um pouco atrapalhado, jamais idiota e geneticamente incapaz de maltratar pessoas, era cuidadosamente mimado por todos os funcionários. Um dia uma das estagiárias mais jovens criou coragem e pediu sua ajuda com uns textos que não estava conseguindo entender. O professor deu uma espécie de aula relâmpago sobre o autor, com aquele prazer de ensinar que distingue os melhores na sua profissão. Todos pararam para acompanhar as explicações, todos riram quando o professor percebeu que era o centro das atenções e ficou meio sem graça.

Depois da aposentadoria ele sumiu por uns tempos. Um dia voltou, bastante mudado. Continuava simpático, mas parecia abatido e triste. Colocaram-no sentadinho num lugar confortável lá no processamento, e enquanto uma das meninas procurava o material que ele pediu, ficou batendo papo com a bibliotecária que havia sido sua aluna. Estava doente. Nada fatal, mas grave e difícil de tratar. Remédios caríssimos, tratamento em hospital público. Bastante magoado, contou que os funcionários do hospital não tinham paciência com os doentes, chegaram a maltratá-lo mais de uma vez.

Localizado o material, alguém o acompanhou até o taxi, com a desculpa de conversar mais um pouquinho. Preocupação, na verdade.

A conversa deixou a bibliotecária com uma bola amarga no fundo da garganta pelo resto do dia. Se pudesse, meteria a mão na cara de quem tinha maltratado o professor. Como podem fazer isso com alguém que está numa situação tão frágil, e que é tão gentil? Por isso mesmo, talvez. Se ele fosse arrogante e agressivo, a história seria diferente. E pela primeira vez ela experimentou um sentimento estranho, que parece afetar alguns funcionários mais envolvidos com a Universidade. Não era apenas compaixão ou solidariedade, era também uma espécie de irritação contra quem tinha se metido com assuntos dela. O professor bonzinho, assim como os livros da biblioteca e as árvores do jardim, eram um pouco “coisas” dela. E depois de tantos anos cuidando bem do professor, como esse pessoal ousava agir dessa forma?

Um pouco surpresa com a própria reação, prometeu a si mesma dar umas dicas de como lidar com gente grossa ao professor, talvez ele não estivesse acostumado. Mas ele nunca mais voltou. Um rapaz, talvez o filho, devolveu o material emprestado e ela nunca mais o viu.

Indolência

2011-02-13T14:58:00.000-08:00

O Professor Joel Dutra, diretor de Recursos Humanos da USP, deu uma entrevista à Rádio Bandeirantes no início de janeiro, explicando a demissão dos funcionários aposentados. Suas razões já foram bastante discutidas, não vou julgar aqui se é bonito ou não demitir pessoas para servir de exemplo, não sou boa administradora. Sou apenas uma bibliotecária velha e casmurra que pretende se aposentar só aos 70, se os colegas me não me botarem pra fora à pauladas.

Quero apenas comentar aquele trechinho da entrevista, já no final, no qual o prof. Dutra afirma que alguns funcionários se tornaram indolentes após a aposentadoria. Alguns, ele faz questão de frisar. Pode ser, só conheço algumas dessas pessoas e não sei nada do trabalho delas, mas, a experiência de 28 anos de USP, boa parte deles exercendo chefia, me diz que isso não é comum. Ninguém se torna indolente assim, de repente, porque se aposentou. Quem trabalha direito na USP o faz porque é sério por natureza, não por profissão. Esses supostos indolentes provavelmente já o eram há muito tempo e seguiram na mesma batida.Então como é que a USP aceita que um funcionário seja indolente por tanto tempo?

Já vi pessoas, e não foram poucas, que começaram bem na Universidade, trabalhando direito, animadas, com ambições intelectuais e vontade de colaborar. E depois de uns dois ou três anos, desistiram. Perceberam que, como os mecanismos de estímulo aos bons não funcionam e de desestímulos aos maus também não – às vezes até funcionam ao contrário – feitas as contas, o bom funcionário está sempre em desvantagem. O sistema trabalha a favor da indolência. Não é todo mundo que tem força moral ou consciência política suficientemente sólida para entender que se juntar aos indolentes ou aos malandros não é papel que se faça. Muitos simplesmente se entregam, ou vão embora.

Chefias incompetentes ou covardes permitem que um funcionário trabalhe por dois, enquanto o colega exerce seu sagrado direito à indolência debaixo dos narizes de todo mundo. E chefes, devo lembrar, muitas vezes são professores ou funcionários de formação acima da média. A indolência e o desânimo são problemas na Universidade, e não acredito que demitir esses aposentados, muitos dos quais eram bons funcionários, como o prof. Dutra admitiu no início da entrevista, seja a forma mais eficiente para combatê-los.

Mas, o que uma bibliotecária entende dessas coisas? Eu faria melhor se tentasse descobrir uma forma de impedir que funcionários indolentes, professores indiferentes e alunos apáticos transformem nossas bibliotecas em cemitérios.

Vida marvada, de Almirante (um hino à vagabundagem):

http://www.youtube.com/watch?v=FE7TZdPCZ5Q

A entrevista, se é que alguém não ouviu:

http://radiobandeirantes.com.br/conteudo.asp?PDT=25&ID=409601

Nosferatu

2011-02-12T05:48:00.000-08:00

Ele já teve muito poder. Foi temido, odiado e adulado. Hoje, com os tradicionais aliados políticos afastados do governo e tornados obsoletos, pouco lhe resta a tramar. Não pisa mais em seu antigo Departamento, território hoje controlado pelos inimigos que perseguiu e infernizou por mais de uma década.

Ainda frequenta ocasionalmente a biblioteca em busca de livros que doou, como faz questão de explicar, e de alguns álbuns de fotografias e recortes de um artista falecido, seu grande amigo, que precisa consultar para a biografia que está escrevendo. A bibliotecária se diverte ao perceber que o velho ex-sátiro bajula a ela às demais funcionárias antigas, de “sua época”, para garantir acesso aos documentos cuja consulta é livre e aberta a qualquer pesquisador. Velhos hábitos, talvez, lembranças de tempos mais sedutores nos quais sua gentileza e boa conversa enganavam os incautos. Ou talvez ele espere conseguir uma vantagem extra, ou manter ainda algum tipo de privilégio que, obviamente, será gentilmente negado. Ou talvez seja tudo o que lhe resta: adular funcionárias para receber em troca os sorrisos e a admiração aos quais se acostumou, fingidos mais nem por isso menos satisfatórios.

Nosferatu, é como a sorridente bibliotecária o chama quando ele vira as costas, apelido que vai aos poucos se espalhando pela equipe. “Cuidado para não chamá-lo assim”, avisa aos funcionários jovens, “esse não é o nome dele”.

O estagiário de 19 anos acha graça. Menino de família pobre, inteligência acima da média e visão mais ou menos otimista da vida, não enxerga os punhais por trás dos sorrisos. No fundo simpatiza um pouco com o professor que nunca lhe fez mal algum, e que lembra vagamente seu avô. Se o velho operário usasse camisas pólo importadas e unhas manicuradas, seria muito parecido mesmo.

Coleções e manias

2011-02-05T04:59:00.000-08:00

Herança genética de meu pai colecionador de selos, moedas, notas, cartões postais, chaveiros, caixinhas de fósforo (!?), canecas de chope, xícaras de café de bares e hotéis, objetos diversos com o símbolo do Corinthians e recortes de jornais com eventos que achava curiosos, ou mania de bibliotecária, simplesmente adoro coleções.

Talvez todo mundo goste, na verdade, e quem é bibliotecário culpe a profissão de costas largas por um gosto inocente comum a toda a humanidade, que não tem mais tanta necessidade de acumular alimentos para o inverno, mas conservou o hábito de guardar. Poucos conseguem acumular fortunas – ou colecionar notas de 50, como dizia meu pai – mas qualquer um pode juntar cacarecos, classificá-los, guardá-los em caixinhas e se apaixonar por eles. Até minha mãe, que não simpatizava lá muito com as coleções do marido, guardou com carinho as medonhas tralhas corintianas.

Não tenho muitas, por falta de tempo e espaço. Guardei as pedras que colecionava na infância e trouxe para minha casa a coleção de moedas do velho, depois que ele morreu. A coleção de postais também é minha, mas deixei na casa da minha mãe até arrumar um lugarzinho. Vai ser difícil, a vida moderna e urbana não é muito compatível com coleções. Se não controlar o impulso colecionista, vai faltar espaço em casa para roupas, sapatos, pacotes de arroz e caixinhas de molho de tomate.

Também tenho uma pequena e perigosamente crescente coleção de casinhas – aquelas miniaturas de lojas de souvenir – que trago das viagens. Estou sempre prometendo não começar mais nenhuma, até porque meu companheiro, outro bibliotecário, adora juntar todo o tipo de bagulhos e também tem suas prósperas coleçõezinhas. E não joga fora frascos de perfume nem rolhas de garrafas de vinho.

O problema é que a coisa começa meio sem querer, vai se instalando de mansinho. Uma lembrancinha hoje, uma coisa graciosa que não dá para jogar no lixo que seria o lugar dela e pronto. Quando você vê, já começou uma coleção. Postais de propaganda de filmes, mas só de filmes brasileiros. Se você inventa um critério, já tem uma coleção, não adianta negar. E ingressos de museus, aqueles lindos ilustrados com uma obra do acervo, como jogar fora?

Costumo doar roupas e sapatos que não uso mais, bijuterias jamais. Guardo tudo. O que é isso? Coleção, claro. E já tenho até uma subcoleção de brochinhos ou “pins” que vou comprando em museus e pontos turísticos e às vezes nem uso, com medo de perder!

Ainda no capítulo cinema, gosto de comprar os catálogos da Mostra de Cinema de São Paulo. Legal, são ótimas fontes de informação sobre filmes, bonitos e especiais, com papel cheiroso. Mas de uns 3 anos para cá comecei a comprar também os bloquinhos de anotações da Mostra e ainda não usei os dois últimos. Perigo à vista.

Comecei a guardar também ingressos de cinema, só para não esquecer o título dos filmes assistidos. E contar quantos filmes vi no cinema durante o ano, escolher os melhores, brincar de lembrar quem eram os atores, essas coisas. A ideia seria jogar fora no final do ano, depois de feitas as estatísticas todas, mas não foi isso o que aconteceu. Já tenho 3 pacotinhos encerrados e um quarto em aberto, o de 2011. Descobri que vejo uns 65 filmes por ano, gosto muito de uns 30, não gosto de 25, apago quase que totalmente da memória o resto e não descarto as drogas dos ingressos. Interessante, não? E faço o quê com essas informações todas? O mesmo que a gente faz com os dados estatísticos que recolhemos aplicadamente em nossas bibliotecas, nada.

Para poupar espaço (outra obsessão de bibliotecários) resolvi informatizar (mais uma) essa coleção criando listas na Internet Movie Database. É divertido, a gente lê os resumos, vê as fotos e recria em sua própria casa um dos fantasmas preferidos dos bibliotecários: pendências de processamento! Agora já tenho 90 por cento do pacotinho de filmes de 2008 listados, e mais dois a processar. Para não falar das pastas de fotos de viagens que ainda precisamos, eu e o outro maluco, selecionar, tratar e publicar no Flickr. A internet, definitivamente, só faz piorarem certas doenças.